— Девять вечера? — спрашиваю с глупой надеждой.
— Утра, — отзывается домработница.
Она взбивает маленькие подушки с золотым орнаментом и бросает на меня вопрошающий взгляд.
— Может, будут пожелания, что приготовить на ужин?
— Цианистый калий.
— Что? — она хмурится, решив, что ослышалась.
— Цыпленка, приготовьте цыпленка.
8. Глава 8
Утро выходит хорошим, насколько это вообще возможно. Ведь Роберта до сих пор нет. Я успеваю предположить, что у него случились большие проблемы в бизнесе. Может, его прижала конкуренция в океане финансовых акул? Может, он переключится на по-настоящему важные дела? Или ему вовсе потребуется улететь? Из города? Из страны?
Что угодно, лишь бы не видеть его.
Несмелая надежда выцветает раньше, чем я успеваю успокоиться. Маховик не остановить. Роберт может отсутствовать сколько угодно, мир все равно продолжит существовать по его правилам. Я убеждаюсь в этом, когда замечаю, что мой сотовый исчез. Кто-то забрал его, пока я спала. Следом я вижу стилиста, который копается в гардеробной. Он привез новые чехлы с одеждой и методично находит им место на вешалках, чтобы оттенок следовал за правильным оттенком.
Я тихонько проскальзываю мимо. Иду на кухню, надеясь посидеть в одиночестве за барной стойкой. Она так расположена, что можно забиться в угол и скрыться за большим двухдверным холодильником. Я ставлю на столешницу чашку с кофе и уже забираюсь на барный стул, как хлопает входная дверь.
— Доброе утро, — я слышу любезный голос домработницы. — Да, меня предупредили…
— Проводите? — хрипловатый баритон определенно принадлежит мужчине.
— Конечно, — щелкают замки, а следом доносятся шаги. — Есения уже проснулась, она на кухне.
Я горько усмехаюсь.
Естественно в квартире всё под контролем. Здесь невозможно сделать хоть что-то незаметно. Даже домработница подмечает каждое движение. А что говорить об охране? Под потолком то тут, то там могут висеть камеры видеонаблюдения, которые не увидишь без знаний профессионала. Наверное, поэтому и сотовый забрали. Охранники узнали о вчерашних сообщениях Паши и решили пресечь нежелательные контакты с внешним миром.
— Есения, здравствуйте, — тот же баритон обращается ко мне через несколько мгновений.
Я оборачиваюсь и вижу перед собой мужчину среднего роста. Ему около тридцати пяти, хотя он отчаянно молодится. Мелирование, сережка в ухе, татуировки на руках, которые не имеют ничего общего с брутальными рисунками. Они скорей напоминают детские переводилки. Только одежда на нем строгая. Впрочем, униформа не может быть другой, а на нем как раз светло-серый комплект медбрата. Комплект смотрится стильно, подсказывая что выдавался в крутой частной клинике, а не в государственном учреждении.
— Меня зовут Константин, — представляется он. — Я врач-косметолог.
Я замечаю, как вслед за ним в комнату входит девушка с чемоданчиком. Сам же Константин поворачивает к раковине, чтобы помыть руки.
— А это Ксюша, она моя помощница и волшебница. Она совмещает, — он улыбается, выдавая заготовленную шутку. — А вы Есения, так же? Мне сказали, вас не устраивает форма ваших губ. А также интересует коррекция скул с помощью филлеров...
— Меня всё устраивает! — выпаливаю и порывисто поднимаюсь на ноги. — И ничего не интересует!
Константин не ожидал подобного поворота. Он замирает, справляясь с замешательством, и плавным жестом выключает кран. Стряхивает руки и переводит многозначительным взгляд на домработницу.
