Тут Ян не выдержал монолога отца и спросил:
– Но как ты можешь общаться со мной через сон?
– Мне было бы очень любопытно увидеть тебя, отец, наяву, – тихо прошептал хуторянин.
– Только это у тебя в голове!.. – тут же прозвучал сердитый голос отца.
– Прости, отец. Не это хотел сказать, – воскликнул Ян.
Хуторянин одинокого хутора вдруг забеспокоился, и опять попытался проснуться. Но не мог пошевелить ни ногой, ни рукой, даже сдвинуться с места. Ему вдруг захотелось вскочить с кресла, чтобы прекратить феерический монолог с отцом.
«Только не это, – на свою мысль получил ответ предка. – Потерпи еще немного, мой сын, скоро утро. Уже рассвет. И ты проснешься. Но сон не забывай никогда… Знай, Ян! В твоих руках не просто книга, а волшебная книга – в ней прошлое и будущее. Видишь, это десятая книга. Написана нашей родней, продолжена мной, а теперь дальше будешь ее писать ты, мой маленький Янек. Так пройдет столетие…»
«Молчи, сын! – отец твердым голосом остановил молодого хуторянина, своего наследника, хотевшего возразить. – Так надо!»
И вдруг хуторянин Ян воочию увидел себя, еще подростка, и отца, на то время крепкого и высокого мужчину, с седыми густыми до плеч волосами на голове.
«Я завещаю тебе все остальные десять книг: береги их, скоро придет время. Я покажу их тебе все», – птицей прилетела мысль к нему в голову.
«Но отец? Ты же умер?»
«Мы не умираем, Ян. Хранители одинокого хутора живут в вечности. Но образ наш – это свет. И только свет».
«Все книги, которые нужно хранить от чужого глаза, спрятаны в старом склепе, очень надежно», – услышал Ян шепот отца и тут же проснулся.
Хуторян не решился сразу выйти на улицу, вспоминая сновидение, но понял, что все помнит, как отче наш. Внутри хутора было довольно прохладно. Дрова в камине догорели, и лишь серый пепел лежал тонкой пленой на дне камина. Тянуло холодком. Но дышать было хорошо.
«Свежо-то как…» – подумал Ян. Посмотрел на часы. Было ровно шесть утра.
«Еще час у меня есть. Прежде, чем выйти на болото за клюквой и покормить домашнюю скотину», – решил про себя хуторянин. Взял несколько оставшихся еще с вечера осиновых поленьев, зажег спичкой лучину, и камин по-новому стал набирать силу огня.
Он еще долго думал о своем сне. Боль об ушедшем в иной мир отце стальными тисками сжимала его сердце.
Чтобы немного успокоить, хуторянин взял свою книгу и написал несколько новых строк. Даже не сделав ни одного глотка своего любимого кофе, с которого у хуторянина начиналось каждое утро.
Вот как Ян пишет в своей книге:
«И где этот склеп? – вспоминая слова отца. – А почему в твоей десятой книге, батя, листы из бумаги? А обложка выглядит очень старой… Несколько самоцветов потеряно», – указав на несколько отверстий в обложке, где переливались в свете фонаря драгоценные камни.
Ян спрашивал отца, словно тот был опять рядом с ним. И тут же вспомнил еще один эпизод из своего раннего детства.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
