Опись крови - страница 3



Отец прочёл письмо через моё плечо, потому что читать не умел, но притворялся, что может, когда рядом никого.

— Одиннадцать, — сказал он. — Она всегда путала цифры. У неё было одиннадцать стежков на воротнике.

Он ушёл в амбар и не выходил до темноты.

А я сидела на крыльце и считала.

Я считала, сколько времени прошло с того вечера, когда она шила. Шесть недель и два дня. Я считала, сколько раз за это время приходили верховые от замка — три раза, и каждый раз забирали что-нибудь: муку, полотно, кур. И я считала, что за всё это время — а это было сорок четыре дня — в округе не пропал ни один человек, о котором бы говорили вслух.

Говорили шёпотом.

Шёпот я услышала позже, в августе, на ярмарке в Новом Месте. Там две женщины у прилавка с воском переговаривались так, как переговариваются, когда знают, что их слышат, и хотят, чтобы услышали не они.

— У неё опять взяли девку из Илава.

— Отдали?

— А кто не отдаст. У него долг.

— И что?

— Ничего. Ушла и ушла.

— А та, из-под Скалицы?

— Какая?

— Ну та, что шила.

— Так она же у бабы Катарины, в бельевой. Ей хорошо. Ей дали два платья.

Я стояла с корзиной яиц, и у меня в руках было четыре дюжины, и я не разбила ни одного, потому что я умею держать.

Дома я села и стала считать по-другому. Я выпросила у священника старую книгу — не святую, а счётную, из тех, где пишут, что привезли и что увезли, — и перевернула её чистой стороной. И записала всё, что знала.

Илав: девушка, осенью. Скалица: девушка, весной. Подградье: наша Анна, в июне. Зять мельника из Трновца: жена ушла в замок в услужение, вернулась через год, не говорила и вскоре умерла. Дочь кожевника: пошла наниматься, не вернулась, искать не пошли.

Пять.

Пять имён за три года, о которых я слышала, живя на мельнице, где никто ничего не знает.

Я была не грамотейка и не следователь. Я была девушкой, которая умеет считать, а счёт — это штука упрямая: если у тебя на входе пять, а на выходе ноль, значит, где-то есть дверь.

Дверь была в замке, и в замке была моя сестра, и в августе, за неделю до Успения, я пошла к отцу и сказала:

— Отдай меня в замок.

Он сидел на мешках и чинил упряжь, которой не пользовались.

— Нет, — сказал он.

— У тебя долг. Они берут в счёт долга. Возьми меня, и долг закроется.

— Нет.

— Тогда я пойду сама и скажу, что я твоя дочь и что ты согласен.

Он посмотрел на меня так, как никогда не смотрел, — не как на некрасивую дочь, а как на человека, которого он боится.

— Она тебя не возьмёт, — сказал он. — Ты не годишься.

— Я умею считать, — сказала я. — Скажи им, что я умею читать.

Отец долго молчал.

— Они как раз ищут такую, — сказал он наконец. — Мне говорил управляющий. Им нужна та, что умеет писать: старая умерла, а новая ещё не нанята. — Он поднял на меня глаза. — Но ты не понимаешь, о чём просишь.

— Понимаю.

— Нет, — сказал он. — В том и дело, что нет.

Он был прав. Но если бы я тогда понимала, я бы не пошла, и тогда случилось бы всё то же самое, только без меня, а без меня никто бы этого не записал.

Меня взяли через три дня. Управляющий, тот самый человек в сером кафтане, приехал сам, посмотрел на мои руки, велел прочесть вслух молитву и страницу из Евангелия, послушал и сказал:

— Пишет она, конечно, как курица лапой, но курица у нас одна, и та дохлая. — Он усмехнулся своей шутке. — Собирайся. В замке не спрашивают, в замке отвечают. Увидишь госпожу — не поднимай глаз. Увидишь зеркало — не смотри в него. Спросят — говори правду, но не всю.