Никто ничего не понял.
Они кивают, конечно, но во взглядах ноль осмысленности.
Вот и за что мне это? Ещё вчера утром жаловалась, что хреново живу, нет бы ниспослать мне решение моих проблем, так нет же, надо ещё больше навалить говнеца, чтобы прежние проблемы ерундой показались.
Чёртова жизнь.
— Светлана Александровна, — смягчаюсь немного, заговорив с управляющей, — Стефан должен сегодня снова привести вашего мужа. Мы все были бы очень благодарны, если бы имущество мотеля не пострадало, как и ваш дражайший супруг. По всей видимости, вчерашние события его сильно впечатлили… Попробуем извлечь из этого выгоду. Вы либо берёте под контроль свои эмоции, либо отправляйтесь в подвал как можно быстрее.
Одними разговорами сыт не будешь. Набросав нехитрый план действий, я с чистой совестью отправляюсь на кухню ресторана.
— Повара бы кто укокошил и притащил в «Перекрестье», — зло выдыхаю, открыв морозильную камеру.
Пельмени, вареники, полуфабрикаты… Всё, как обычно. Тошнит уже и от подобной пищи, и от такой жизни.
Перебрав содержимое коробок и пакетов, достаю овощные котлеты и проверяю другие отделения холодильника. Колбаса, обветрившийся сыр, буханка хлеба, связка бананов, молоко, яйца и почерневшая половинка кочана капусты. Сразу видно, что ни одной хозяйственной девушки на весь мотель нет. Наборы холостяка просто какие-то.
Пока готовлю себе омлет и жарю овощные котлетки, ухожу мысленно в пережитое за этот год. Всё, как по канонам психологии: гнев, отрицание, принятие… Чего только не было пережито. Может, мне не стоит враждовать с Миром? Хочет «Перекрестье»? Пусть забирает. Только на кого и как переписать здание? Не хочу, чтобы у меня были проблемы из-за его управления, где под каждой писулькой мои личные данные. Да и, пусть я не смогла полюбить это место, кажется, я не из тех, кто просто так сдаётся. Я здесь год выгребала. Загибалась. Если бы не помощь Стефана во всём, точно бы свихнулась окончательно и бесповоротно. Что значит, просто уйти и оставить всё? Где хоть спасибо? Где человеческое отношение? Пусть этот некогда призрачный мотель принадлежит богу смерти… Пусть. Но я вынуждена была сделать всё, чтобы сохранить это место. Оно, казалось бы, само меня выбрало. Ведь можно было нормально всё обсудить, поговорить, рассказать… Вот почему он такой непробиваемый и наглый?!
— Козлина! — рычу и убираю котлеты с огня.
Накладываю себе в плоскую тарелку омлет и несколько овощных котлеток и двигаюсь к столику, на котором у нас стоят пачки с чаем, кофе и сахаром. Организую себе чашку растворимого кофе с молоком, всыпав несколько пакетиков, и выхожу в зал ресторана.
Красивый и пустой зал удручает. Белоснежные скатерти, крошечные горшочки с живыми цветами, что стоят на двенадцати столах, сверкающие спинки мягких стульев… Вот на хрена мне этот ресторан? Может, его можно как-то сдать кому-нибудь в аренду?
Сажусь за стол и вздыхаю. Осточертело это место. Всё осточертело.
— Что на завтрак? — вместе со звуком распахнувшихся дверей слышу голос противного божка.
Подавляю стон разочарования и не спешу с ним объясняться. Не заслужил.
Мир садится за один из столов и замирает. Ждёт.
Ну-у, пусть ждёт. Баран упёртый. Я говорила, что всё изменилось. Говорила, что мотель другой.
— Где официант? Повар не хочет поприветствовать своего Хозяина? — доносится спустя несколько минут.
