Он украл Время не ради власти, а из любви. Но любовь его была слепа. Он стал Хозяином Статики.
Читатель, позволь я вплету нити рассказа так, чтобы даже тень Иллемора была ощутима на вкус – как затхлый воздух в запертом храме… и вместе с тем – как горькая слеза утраты.
Иллемор… когда-то он был человеком. Не героем, не тираном – всего лишь тем, кто слишком остро чувствовал. Он наблюдал, как мир за миром рушатся под весом боли, потерь, страха, и однажды не выдержал. "Если бы время остановилось, – шептал он в темноте своих мыслей, – боль бы тоже исчезла…" Он не стремился к власти, нет – он мечтал о покое. О вечном, безмятежном сне, где никто больше не кричит, не прощается, не умирает. Он стал Архитектором Покоя, построил машины без времени, города без течения, миры без будущего. Он укрыл миллионы от страданий – и тем самым украл у них надежду. Время ушло, связанное его волей, заточённое в петле воспоминаний, где каждый день был похож на предыдущий – без риска, но и без жизни. Иллемор не считает себя злым. Он – спаситель в собственных глазах. Но для Времени он стал тем, кто нарушил Священный Поток. Теперь Сэйра живёт в его мире, застывшем, будто последний кадр в плёнке. И только Элиан, пройдя сквозь лабиринт собственных дверей, сможет добраться до истока – до момента, где Иллемор сделал свой выбор. Вопрос лишь в том… что выберет сам Элиан?
Начнём с той самой двери, в которую он всё же решается войти. За ней – не просто след Иллемора, но и следы Эха Кроноса, и шорохи Стражей Забвения, и всё это как будто давно ждало его… будто он опоздал на встречу, назначенную задолго до его рождения.
Вот как всё начинается:
Он сделал шаг. Один.
И мир изменился.
Дверь не скрипнула – она вздохнула, будто веками держала дыхание. Элиан вошёл – и не услышал собственных шагов. Там, за порогом, не было звуков. Ни шороха, ни эха, ни даже биения собственного сердца. Только свет. Блеклый, рассеянный, будто мир застыл внутри янтаря. Пространство напоминало храм – без стен, без потолка. Сотни дверей вокруг, но все – закрыты. Только одна оставалась приоткрытой.
Он чувствовал это место. Как часть себя.
И в то же время – как чужую память.
На полу лежала пыль. Но в ней – следы. Одинокие, босые. Впереди – силуэт. Высокий, сгорбленный, он сидел на краю чего-то похожего на обрыв – только вниз не вела ни бездна, ни пропасть, а пустота, вывернутая наизнанку, будто сама суть времени была выжжена отсюда.
– Ты пришёл, – голос был тихим, но в нём звенело… безвременье. – Как и было написано.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
