Читать онлайн Альбина Мурзаева - Пламя и тень

  Глава 1: Кинжал на карте

   Тишина в библиотеке Ла Гиральда была густой, как кровь, застывшая на камне. Я провела подушечкой пальца по лезвию толедского кинжала – холодная сталь, выкованная для моего прадеда, отражала блики от хрустальной люстры и шестнадцать пар глаз, прикованных ко мне. Шестнадцать капо Сеньорио. Воздух пах старым пергаментом, дубом стола, дорогим хересом Tio Pepe и подспудным страхом. Знакомым ароматом моей власти.

– Три тонны, – мой голос, низкий и ровный, разрезал тишину. – Кокаин высшей очистки. Гамбург. Сорок семь миллионов евро. Испарились. Как пар от кофе. Кто?

   Я вонзила кинжал в центр карты Испании. Острие вошло в дубовую столешницу между Малагой и Кадисом – венами моей империи. Золотая рукоять в виде стилизованного орла дрожала. Никто не шелохнулся. Только Мигель Салазар, мой капо на южном побережье, выдал себя едва заметным подрагиванием века. Его смуглая кожа под безупречным костюмом Armani побледнела.

– Полиция, донья Изабелла, – он избегал моего взгляда, уставившись в резные ножки стола. – Операция Альбора. Перехватили у мыса Трафальгар…

– Полиция? – Я медленно обвела взглядом остальных. Каждый сидел, вжавшись в спинку кресла из черного дерева. – Полиция берет взятки, Мигель. Аккуратно. Тихо. Как уважающие себя крысы. Они не забирают грузы «Сеньорио». Это – вызов. Это – плевок в лицо. – Я выдернула кинжал. Карта порвалась с сухим треском. – Рамон Кастель. Он мстит за своего щенка. Помнишь, Мигель? Того наглеца, что посмел положить грязные лапы на мою племянницу Кармен? Ты лично устраивал его… морскую прогулку у скал Марбельи.

   Мигель сглотнул. Его пальцы сжали подлокотники кресла до побеления костяшек.

– Донья Изабелла, Рамон стар, он не…

– Старость не синоним мудрости, – я резко повернулась к высокому окну со свинцовыми переплетами. За стеклом бушевал андалузский полдень. Кипарисы, посаженные отцом, стояли неподвижно в знойном мареве. Бирюзовое море сверкало, как рассыпанные сапфиры. – Он послал нам сигнал. Кровавый и кричащий. – Я повернулась, клинок все еще в руке. – Найди его. Сегодня. До заката. Привези в сала де аудасиас. Живым. У меня для него вопросы.

   Фраза Зал Судилищ повисла в воздухе. Все знали, что это. Подземная комната под особняком, отделанная черным мрамором. Кресла с кожаными ремнями. Столик с инструментами, не менявшимися со времен Торквемады. Даже воздух там казался пропитанным болью и отчаянием поколений. Отец называл это место «кабинетом переговоров с упрямыми партнерами».

– Sí, Doña Isabella, – голос Мигеля был безжизненным. Он поднялся, склонив голову в почтительном, но скованном поклоне. Остальные последовали его примеру. Я кивнула. Они вышли, стараясь ступать бесшумно по персидским коврам ручной работы, устилавшим пол.

   Когда тяжелая дверь из темного дуба закрылась, я подошла к камину. Над мраморной полкой висел портрет отца – Хуана дель Торо в расцвете сил, в парадном мундире генералиссимуса. Его темные глаза, точь-в-точь мои, смотрели на меня с холодной, неумолимой твердостью. Власть, Изабелла, – вспомнились его слова, произнесенные здесь же, когда мне было десять и я впервые увидела сала де аудасиас, – это не привилегия. Это клинок. Выпустишь его из рук – перережут твое горло. Доверие – яд, который мы не пьем».

   Я дотронулась до золоченой рамы. «Сеньорио» было моим крещением, короной и цепями. Паутина из золота, страха и крови, раскинувшаяся от джунглей Колумбии до банковских башен Швейцарии. И где-то в этой паутине завелся червь, грызущий нити.

   В кармане блейзера от Chanel тихо завибрировал телефон. Не тот, что для звонков. Специальный. Без номера. На экране – лаконичная строка:

   ИГРЫ НАЧИНАЮТСЯ. ПОРТАЛ ОТКРЫТ. 22:00. ПАРОЛЬ: «ТЕНИ ТОРКВЕМАДЫ»

   Руководитель Игр. Призрак в черной маске. Тот, кто создал арену, где сливки общества развлекались, ставя на жизнь и смерть отбросов. Шептались, что он знает все тайны, все грехи сильных мира сего. Что он сам – мираж. Что его арены – врата в иные миры боли и экстаза. Я слышала его имя – вернее, отсутствие имени – на шепотках в светских салонах и за столами рулетки в Монте-Карло. «Черная Маска». «Страж Порога». «Тот, Кто Не Склоняет Головы».

   До сих пор он был фоном. Мои игры были реальнее, ставки – выше, власть – осязаеме. Но сейчас… Сейчас, когда старик Кастель дернул нить, угрожая распустить всю ткань, мне нужен был козырь. Не деньги. Не грубая сила. Информация. Тайны. Рычаги. И Игры… Игры были кладезем грязных секретов. А он… Он был самой заманчивой мишенью. Покорить того, кого не покорял никто? Сделать Стража Порога своим слугой? Мысль зажгла во мне знакомый, острый, как лезвие в моей руке, азарт.

   Я подошла к огромному зеркалу в золоченой раме. Мое отражение – безупречное черное бархатное платье Dior, идеально уложенные волосы, алые губы, лицо – маска спокойствия. Но в глубине глаз горел огонь. Огонь конкистадоров и инквизиторов, чья кровь текла в моих жилах.

– Хорошо, Маска, – прошептала я своему двойнику в стекле. – Поиграем. Но помни: я не ставлю на кон фишки. Я ставлю на кон души. И начинаю всегда с твоей.

   Я позвонила в серебряный колокольчик. В дверях, словно из воздуха, возникла Кончита. Моя тень. Моя рука. Женщина с лицом индианки и глазами стервятника.

– Кончита, – сказала я, не отрывая взгляда от зеркала. – «Ночной гардероб». И скажи Пако, чтобы «Фантом» был у подъезда ровно в девять. Сегодня мы посещаем… представление. Самое мрачное из всех.

   Она молча кивнула и растворилась так же бесшумно, как появилась. Я подошла к окну. Солнце клонилось к закату, окрашивая небо Севильи в багрянец и золото. Тени от кипарисов вытягивались, сливаясь в сплошную черную ленту, ползущую к дому. Час Тени наступал. Час, когда просыпались истинные хозяева Андалусии. Час Игр.

   Холодок пробежал по спине. Не страх. Предвкушение. Охота началась.

   Глава 2: Песок и Кровь

   Атлантический ветер на пляже Форментеры бил в лицо, соленый и резкий, вытягивая слезы из глаз. Не из жалости. Из-за порыва. Я стояла на белом песке, гладком, как шелк, чувствуя, как мелкие ракушки вдавливаются в кожу подошв через тонкую подметку туфель Manolo Blahnik. Бирюзовая вода ласкала берег, набегая и отступая с шипящим шепотом. Идиллия. Идеальный фон для насилия.

   Рамон Кастель стоял на коленях у самой кромки прибоя. Его некогда дорогой льняной костюм был в грязи и песке, белая рубашка расстегнута, обнажая седую грудь, исполосованную кровавыми дорожками от плети-дель-соль. Каждый удар Мигель наносил с методичной жестокостью, без злобы, как мастеровой выполняет работу. Красное на белом. Поэтично.

– Изабелла… ради всего святого… – Кастель хрипел, его голос срывался на крик, когда плеть снова свистела в воздухе. – Я не знаю… о чем ты!..

   Я сделала шаг вперед, подбирая подол черного платья от Valentino, чтобы не намочить его пеной. Присела перед ним. На уровне его опухших, заплывших кровью глаз. Запах его пота, страха и морской соли ударил в ноздри.

– Рамон, Рамон, – покачала я головой, голос мягкий, почти сочувствующий. – Ты всегда был умным. Азартным. Помнишь, как мы играли в покер в клубе «Маркес»? Ты блефовал так искусно. Но сегодня… – Я дотронулась кончиком пальца до его дрожащей щеки. Он вздрогнул, как от удара током. – Сегодня твой блеф прозрачен, как стекло. Три тонны. Мои три тонны. Куда они делись?

– Полиция… – прохрипел он, плюнув кровью на песок.

   Я вздохнула. Встала. Кивнула Мигелю. Тот отложил плеть. Два других моих человека, Антонио и Луис, в темных костюмах, сливающихся с наступающими сумерками, шагнули вперед. Они схватили Кастеля под мышки, волоком потащили к воде. Он забился, захлебываясь криками, но его силы были на исходе.

– Охладить пыл, Рамон, – сказала я спокойно, глядя, как они погружают его в ледяную воду по грудь. Он захлебнулся, закашлялся, пытаясь вырваться. Антонио крепко держал его за волосы, не давая уйти под воду. – Полиция? Полиция не имеет к этому отношения. Кто стоит за тобой? Кто дал тебе смелость украсть у меня?

   Он плевался водой, дрожал мелкой дрожью. Глаза его метались по моему лицу, ища хоть каплю жалости. Не нашел.

– Никто! Клянусь матерью! Я один! Я хотел… отомстить… за сына…

– Ложь, – я произнесла это тихо, но он услышал. Его лицо исказилось гримасой отчаяния. – Ты нищий по сравнению со мной, Рамон. У тебя не хватило бы ни ресурсов, ни смелости. Ты – пешка. Говори. Кто твой игрок? «Лос Омбрас»?

   При упоминании этого имени его глаза расширились от подлинного ужаса. Глубже, чем страх передо мной. Это был страх перед чем-то… неведомым. Нечеловеческим.

– Нет! Нет, не они! Я не знаю их! Я не связывался с тенями!

   Его паника была слишком искренней. Слишком глубокой. Он боялся их больше, чем смерти здесь и сейчас. Интересно. «Лос Омбрас». Тени. Слухи о новой силе, поднимающейся в тени «Сеньорио», ползущей по подпольным каналам, как ядовитый туман. До сих пор я считала их мифом, пугалом для мелких торговцев. Но реакция Кастеля…

– Тогда кто? – настаивала я. Антонио снова окунул его голову под воду. Он вынырнул, задыхаясь, выплевывая воду.

– Не знаю! Человек… как тень… Ни лица… Ни имени… Дал деньги… Сказал… где и когда… Забрать груз… Сказал… ты будешь слишком занята… новой игрой…

   Новой игрой? Ледяной ком сжал мне желудок. Игры. Маска. Сообщение. Неужели? Неужели он уже знал? Играл со мной, даже не появившись на сцене?

– Описал его, – приказала я.

   Кастель кашлял, его тело сотрясал озноб.

– Высокий… Очень высокий… Голос… как металл по камню… Глаза… не видел… в капюшоне… Платил криптой… Через мертвые счета… Я не знаю больше ничего! Клянусь!

   Он рыдал. Истинно. Потерявший все старик. Пешка, выброшенная после хода. Я повернулась к Мигелю.

– Отвези его обратно в «сала де аудасиас». Обеспечь теплом, едой, медицинскую помощь. Держи там. Живым. Он нам еще может пригодиться.

   Мигель кивнул, безмолвный и эффективный. Антонио и Луис вытащили Кастеля из воды. Он походил на мокрого, жалкого щенка. Я отвернулась, глядя на закат. Багряное солнце касалось горизонта, окрашивая море в цвет старого вина. «Новая игра». Слова жгли.

– Кончита, – сказала я, не оборачиваясь. Она стояла позади, как всегда, невидимая и всевидящая. – Вернемся в город. Нам нужно готовиться к вечеру. И… узнай все, что можно, о Лос Омбрас. Любой ценой.

– Sí, Doña, – ее голос был без эмоций.

   Дорога обратно в Севилью в бронированном Rolls-Royce Cullinan была тихой. Я смотрела на мелькающие за тонированными стеклами огни прибрежных поселков. Кастель был пешкой. Но кто двигал им? «Лос Омбрас»? Или… сам Маска? Проверял меня? Заманивал? Мысль о том, что кто-то осмелился использовать меня, разжег во мне холодный, яростный огонь. Никто не играет Изабеллой дель Торо. Никто.

   Особняк Ла Гиральда встретил меня прохладой мраморных залов и тишиной. В моих покоях Кончита уже разложила «ночной гардероб»: не платье, а доспехи. Облегающий комбинезон из черной, матовой, не отражающей свет ткани, специально сшитый для меня в Швейцарии. Легкий, но способный остановить нож или пулю малого калибра. К нему – плоские, бесшумные сапоги на гибкой подошве. Простой черный плащ с глубоким капюшоном. Никаких украшений. Только оружие: тонкий стилет в ножнах на предплечье и миниатюрный, но смертоносный пистолет Walther PPK в кобуре у щиколотки. Я преобразилась. Из светской львицы – в охотницу.