Он молчит, но я слышу его дыхание.
— Я скучаю по тебе, Лейла.
Я зажмуриваюсь и прикладываю холодную ладонь к горящему лбу.
— Ты не по мне скучаешь. Ты скучаешь по власти надо мной.
— Нет. Я скучаю по тебе. По твоему голосу. По тому, как ты выглядишь по утрам. По тому, как ты смеешься.
Я молчу.
— Дай мне шанс, — шепчет он.
— Ты опоздал.
— Мы поговорим. Я скоро буду.
— Дамир! Не смей сюда приезжать! Иначе я сейчас соберу свои вещи и уеду.
Он долго молчит. Потом, наконец, отвечает:
— Хорошо.
Я выдыхаю, но облегчение не длится долго.
— Но, Лейла, ты ведь знаешь… Ты никогда не получишь развод. Если ты подашь в суд, ты проиграешь.
— Я знаю про все твои высокопоставленные связи. Ты уверен, что я не найду брешь в этой системе?
— Надеешься на помощь Камиля?
— Нет, Дамир, теперь я сама по себе.
Я отключаюсь и откладываю телефон.
Дамир
В кабинете темно, только мягкий свет настольной лампы выхватывает из тени бутылку виски, телефон и мятую сигарету в пепельнице. Я сижу в кресле, откинувшись на спинку, и медленно перелистываю переписку с Лейлой.
«Приструни свою шлюху».
Жестко. Прямо. Как удар в лицо.
Я сжимаю телефон в руке. Лейла всегда была гордой, но сейчас в каждом ее слове – ледяная ярость. Она не боится меня.
Раньше, когда мы ссорились, в ее голосе я слышал боль и разочарование, а теперь... теперь она смотрит на меня, как на чужого. Как на того, кого больше не любит.
«Нет. Не приезжай. Я не хочу тебя видеть».
Будто у нее есть выбор.
«Я уже сказала. Развод».
«Бывшая».
Я перечитываю ее сообщения снова и снова, будто могу выловить в этих словах хоть крупицу прежней Лейлы. Той, что улыбалась мне по утрам, мурлыкала что-то себе под нос, пока красила губы, обнимала меня сзади, когда я сидел за этим самым столом, уткнувшись в бумаги.
Теперь она просто отрезала меня, как ненужную деталь из своей жизни.
Я прикрываю глаза, пытаясь подавить растущее раздражение.
Все не должно было быть так.
В переписке всплывает видео, которое мне прислала Лейла.
Я жму «воспроизвести», хотя уже видел его.
Смятые простыни, теплый полумрак спальни. Я лежу, пьяный, волосы растрепаны. Женские руки скользят по моей груди, губы очерчивают мой силуэт.
Меня передергивает от отвращения. Эта дура не понимает, во что лезет.
Я резко останавливаю видео и удаляю его к черту. Затем медленно встаю, подхожу к бару, наливаю виски. В голове хаос.
Я не хотел терять Лейлу.
Но, кажется, все к этому и шло.
Я делаю большой глоток, чувствуя, как горячий алкоголь прожигает горло.
Почему я это сделал? Почему привел Соню в наш дом? Почему трахал ее на нашей постели, словно намеренно выжигая остатки прошлого?
Я знаю ответ. И ненавижу себя за него.
Я привык все контролировать. С детства.
Я всегда знал, чего хочу, и всегда это получал.
Лейлу я знаю с детства, мы жили по соседству. Но как красивую девушку я заприметил ее, когда ей исполнилось пятнадцать. Лейла расцвела. Тогда она еще не смотрела на меня так, как мне хотелось. Я видел, как на нее заглядываются другие парни. Но я знал, что она будет моей. Это было только вопросом времени.
Я ждал. Ждал, пока она подрастет, пока я смогу назвать ее своей.
Когда она наконец стала моей женой, я думал, что ничего не изменится. Что теперь она навсегда под моей защитой.
Но с годами она стала другой.
Сильной. Независимой. Слишком самостоятельной.
Она больше не нуждалась в моих решениях.
