ШЕСТОЙ ДЕНЬ - страница 3



Разбудил его не звонок, а Ольга. Она стояла в дверях кухни с его телефоном в вытянутой руке, и телефон звонил, а она его не отдавала. Просто держала и смотрела на экран. На экране было «Таня волонтёр».

За пять дней Таня звонила ему одиннадцать раз. Он сохранил её номер в понедельник вечером, когда отряд приехал из города, и сказал ей: «Звоните мне первому. Что угодно. Мне первому». Она звонила. Нашли рюкзак — не тот. Нашли детскую кроссовку на берегу — не та. Нашли следы костра — охотники.

Он взял телефон.

— Андрей Николаевич, — сказала Таня. — Они на мосту.

Он не спросил «кто». Он спросил:

— Живые?

— Все.

Ольга услышала. Он понял это по тому, как она взялась за косяк.

* * *

Она поехала с ним. Он не предлагал, она не спрашивала. В прихожей она сорвала с вешалки Машину зимнюю куртку, синюю, с прошлого года, и всю дорогу держала её на коленях обеими руками, как держат спящую кошку. Он не сказал ни слова про куртку.

Двадцать минут до моста. Он прошёл их за двенадцать. На переезде машину подбросило так, что Ольга ударилась головой о стекло и даже не охнула.

Он думал не о дочери. Он запретил себе думать о ней ещё во вторник, на второй день, когда понял, что если будет думать, то сядет на асфальт, как кинолог, и не встанет. Он думал о том, что «все» по телефону от волонтёра ничего не значит. «Все» — это шестнадцать человек в автобусе или шестнадцать тел в автобусе? Он спросил «живые?» — ему ответили «все». Но Таня — девочка двадцати четырёх лет, и она плакала.

Он увидел патрульную машину, «Нивы», скорые с работающими маячками. Увидел жёлтое. Ударил по тормозам слишком поздно, машину повело, и он открыл дверь, не дожидаясь, пока она встанет.

Савина шла ему наперерез. Она сказала что-то — «Андрей», «в порядке», «без вопросов», — он слышал слова отдельно, как через стену. Он обошёл её. Не потому, что не хотел слушать. Просто она стояла на прямой между ним и машинами.

Детей рассадили по скорым и патрульным. В открытых дверях сидели дети с одеялами на плечах. Он пробежал мимо одной машины — мальчик, кажется, Савельев, — мимо патрульной, мимо скорой, где сидел маленький Ковалёв на руках у матери. Мать прижимала его к себе и что-то говорила ему в ухо без остановки, а мальчик смотрел поверх её плеча, в сторону. Не на мать. Куда-то мимо Орлова.

Следующая.

Она сидела в проёме двери, ноги не доставали до земли. Одеяло на плечах, руки под одеялом. Волосы стянуты резинкой — он такой у неё никогда не видел, она ненавидела хвост, говорила, что от него болит голова. Лицо — её. Подбородок, родинка у брови, царапина на скуле, которую она получила в субботу на даче, за два дня до автобуса, потому что полезла за сливой.

Царапина была свежая. Розовая, с тонкой корочкой.

Он остановился в двух метрах.

Она смотрела на него. Не бежала к нему, не протягивала руки, не плакала. Смотрела долго, очень внимательно, сверху вниз — с лица на руки, с рук на ботинки, с ботинок снова на лицо. Он знал этот взгляд. Так смотрел на него травматолог в девяносто девятом, когда его привезли после драки на рынке: не на человека, а на то, что с человеком случилось.

Он стоял и не мог сделать эти два шага. Лицо было её, а взгляд — нет. За восемнадцать лет работы он видел много раз, как люди узнают тела. Видел, как они стоят у стола в морге и говорят «не она», хотя это она. Голова отказывается. Он думал, с ним такого не будет.