Сказки Мораны - страница 2

К Юрику подошёл Валаам, поправил кафтан и хитро прищурился:

— Слышишь? Это не ветер. Это лёд поёт. И поёт он не просто так.

— А как? — спросил Юрик.

— Как будто зовёт. Или предупреждает. Пойдём посмотрим?

Юрик кивнул. Он уже знал: если Валаам говорит «посмотрим», значит, впереди не просто прогулка.

Они вышли за ворота, и метель, будто ждала этого, тут же закружилась рядом, но уже не как подруга, а как проводник — она указывала путь, стелясь по снегу тонкими дорожками.

Чем дальше они уходили от города, тем тише становился мир. Даже хруст снега будто растворялся в воздухе. А звук хрустальных нитей становился громче.

И вскоре они увидели.

Среди голых деревьев, на небольшой поляне, стоял огромный ледяной обелиск. Он не был похож на творение Морены — тот дворец был живым, тёплым в своей холодности, а этот казался… пустым. Как будто внутри него не было ни дыхания, ни памяти, ни истории — только холод, который хотел стать всем.

На поверхности обелиска вились странные узоры — не спирали, не волны, а острые, ломаные линии, будто кто-то пытался нарисовать страх.

Валаам провёл рукой по льду, и пальцы его на миг застыли.

— Это не природа, — прошептал он. — Это заклинание. Очень старое. И очень опасное. Оно вытягивает тепло не из воздуха, а из воспоминаний.

— Из воспоминаний? — переспросил Юрик, чувствуя, как по спине пробежал не мороз, а что-то другое — будто из него хотели забрать что-то важное.

— Да, — кивнул Валаам. — Тот, кто поставил этот обелиск, хочет забыть. Или заставить забыть других. Потому что память — это тоже тепло. А он боится тепла.

Тут из-за дерева вышел незнакомец. Не тот, из кузницы — этот был совсем другим. Высокий, в плаще из меха, с глазами цвета серого неба, а на плече у него сидел ворон, чёрный, как тень без хозяина.

— Вы не должны здесь быть, — сказал он спокойно, но в голосе звенела сталь. — Этот лёд — моя защита.

— Защита от чего? — спросил Юрик.

Незнакомец помолчал, будто взвешивая слова.

— От того, что я сделал. От того, кем я был. Я думал, если я заморожу свои воспоминания, то перестану причинять боль. Но лёд… он не стирает. Он прячет. А спрятанное всё равно находит дорогу наружу.

Ворон на его плече тихо каркнул, будто согласился.

Валаам шагнул вперёд, но не угрожающе, а так, словно хотел показать: мы не враги.

— Бывает так, что прошлое нельзя стереть, — сказал он мягко. — Но его можно… пересказать. Так, чтобы оно больше не жгло.

Юрик вспомнил, как он сам иногда боялся своих снов, пока не начал рассказывать их ветру — и тогда сны становились просто историями, а не страхами.

— Расскажи нам, — тихо сказал он незнакомцу. — Мы послушаем. И если хочешь, мы поможем тебе найти место, где воспоминания не будут ранить.

Тот посмотрел на них долго, будто проверял, настоящие ли они, не растворятся ли в морозе. Потом кивнул.

— Меня зовут Драгур, — произнёс он, и имя прозвучало как скрип льда по камню. — И я… я когда-то служил тому, кто хотел украсть зиму. Я верил, что делаю правое дело. А потом понял, что мы крали не холод — мы крали свет. Потому что без памяти нет света.

Он протянул руку и коснулся обелиска. Лёд под его пальцами начал таять не водой, а крошечными искрами — каждая искра была воспоминанием: чей-то смех, чей-то шёпот, чей-то страх, чей-то добрый поступок. Они кружились в воздухе, как снежинки, и не исчезали, а ложились на снег, оставляя узоры.

Метель подхватила эти искры и понесла их прочь — не чтобы спрятать, а чтобы разнести по миру, чтобы они стали частью общей памяти.

Назад Вперед

Сказки Мораны - страница 2

Похожие книги