Сон, в котором я пробуждаюсь - страница 40

Когда Артуру исполнилось восемнадцать, его мечта сбылась. Его призвали в армию и, сразу после учебки, направили в горячую точку. Там, среди сожженных зданий, запаха пороха и трупов, Артур обрел себя. Однажды, во время ночной операции, их отделение потеряло командира. Артур, не привыкший к растерянности, взял командование на себя. Так, его врожденные решительность и смелость, закаленные на стройках детского дома, спасли людей.

Его повысили, но вместе с этим к нему пришли и новые проблемы. Артур, не знавший меры в жизни, не знал меры и в спиртном. Ссоры с сослуживцами, драки, а в конце концов и конфликт с офицером поставили точку в его военной карьере. Его отправили домой. В родной поселок. Но что ждет человека, потерявшего свое место в жизни?

Вернувшись домой, Артур сошелся с женщиной, одинокой матерью. Казалось, у него появился шанс на простое человеческое счастье. Но без работы, без цели и с тягой к бутылке, Артур не мог удержаться на плаву. Его буйный нрав превращал жизнь в поселке в череду скандалов и драк. Соседи жаловались на шум, склоки, полиция. Женщина, с которой он жил, терпела долго, но, то и дело, выставляла его за дверь.

Артур пил еще больше. В один из вечеров, когда мороз сковывал окна, а в голове у Артура гремели песни о прошлом, он принял решение. Он снова поедет на войну. Там, где смерть ходит по пятам, где командиры уважают силу, а жизнь измеряется промежутками между выстрелами, Артур надеялся найти свое последнее пристанище.

Туманное утро окутывало небольшой поселок, будто стараясь смягчить суровость нового дня. На площади, возле церкви, собрались жители – все те же лица, все те же глаза, наполненные тревогой. Я держал телефон в руках, разглядывая свежую фотографию Артура – моего земляка, парня крепкого, широкоплечего, теперь облечённого в камуфляж, с автоматом в руках. На фоне зимнего южного поля он казался непоколебимой скалой, защитником своего дома, своих близких.

«Герой наш! – писала тётя Марфа в комментариях. – Возвращайся с победой!»

«Здоровья тебе и сил, Артур! Мы все молимся за тебя!» – добавлял сельский староста с гордостью.

Но кто знал, что в этой войне ему уготовано? Стать героем, или раствориться в безвестности, где его имя, как и тысячи других, затеряется в списках погибших или пропавших без вести.

Он был рожден, чтобы бороться, но никогда не знал, за что.

Я тоже хотел оставить свой комментарий, но не смог придумать слова. В груди будто что-то сжалось, а мысли путались. Я смотрел на эту фотографию, и вместо гордости или уверенности чувствовал странную пустоту. Артур… Он был таким, как и все мы здесь, – простым человеком, мечтавшим о своём доме, о семье, о спокойной жизни. И как все мы, обреченным быть частью чего-то большего, чего-то жестокого и непонятного.

Я не мог написать ничего банального – ни про героизм, ни про молитвы. Они звучали бы пустыми словами. Хотелось сказать ему что-то настоящее, что-то, что смогло бы согреть или поддержать. Но я знал, что никакие слова не смогут смягчить ту реальность, которая его окружает.

Поэтому я просто выключил телефон, оставив комментарий несказанным. Вместо этого я поднял голову и посмотрел на людей вокруг. Все мы здесь молчали. Это было ожидание – тяжёлое и вязкое, как это туманное утро.

…

Белая комната.

Идеально ровные стены, безупречно чистый мраморный пол, приглушённый свет, не имеющий видимого источника. Нео стоял посреди этого стерильного пространства, чувствуя себя чужим. Напротив него, в кресле, с привычно сложенными пальцами сидел Архитектор – воплощение хладнокровного разума, сознания, породившего Матрицу.