Она сидела, обхватив колени руками, и смотрела на него с неожиданным спокойствием.
– Ты здесь? – удивленно спросил Петар. – Зачем?
– Ты помнишь, Петар, как мы играли детьми? – спросила она, игнорируя его вопрос. – Мы строили замки из песка на берегу реки, и каждый раз, когда прилив приходил, он уничтожал их. Но это никогда не останавливало нас от того, чтобы строить их снова на следующий день.
Петар вздохнул.
– Это были детские игры, Анка, – сказал он. – Мы выросли. Теперь я хочу настоящего счастья, которое не исчезнет на следующий день.
Анка тихо рассмеялась.
– Настоящее счастье, Петар, не в том, чтобы удержать его навсегда. Оно в том, чтобы жить им каждый день, – сказала она – Твоя беда в том, что ты гоняешься за миражами, созданными твоим собственным умом. Ты хочешь поймать тень, забывая, что тень существует только пока есть свет. Когда ты перестанешь гоняться за ней, ты, может быть, увидишь сам свет.
– Что же мне делать? – спросил Петар, едва сдерживая слёзы. – Как жить дальше?
Анка протянула ему руку, холодную, как осенний ветер, но в этом прикосновении была такая сила, что он почувствовал тепло внутри.
– Живи, Петар, – прошептала она. – Не цепляйся за образы, которые не могут быть реальными. Создавай новое счастье каждый день, как мы строили замки из песка. Пусть они исчезают, но пока ты их создаёшь, они реальны.
Петар почувствовал, как что-то внутри него меняется, словно ледяной комок, сидевший в его груди, начал таять. Он посмотрел на Анку и увидел, как её образ становится всё более прозрачным, сливаясь с утренним светом.
– Прощай, Петар, – услышал он её голос, последний раз коснувшийся его сердца. – Не забывай меня, но не живи в прошлом.
С этими словами Анка исчезла, как утренний туман, оставив Петара одного на скале. Он сидел долго, слушая, как река шумела внизу, и чувствовал, что впервые за многие годы его сердце освободилось от тяжести.
Он уже не искал тени в туманах и не гнался за призраками прошлого. Он просто сидел и смотрел на восходящее солнце, позволяя свету проникать в его душу.
Q.S. 43: De amore et praesentia interiori
Он думал, что потерял того, кого любил.
Но когда он заглянул вглубь, увидел: любовь не исчезла.
Она не жила вне его.
Она была светом его сознания, принявшим образ другого."
Когда мы теряем близкого человека, наша боль может казаться безмерной. И это естественно. Мы страдаем не потому, что любим неправильно, а потому что цепляемся – за форму, за привычное присутствие, за ту часть себя, которую мы, как нам казалось, нашли в другом.
Но если мы заглянем глубже, то увидим: то, что мы любили, никогда не было чем-то внешним или отдельно существующим. Любовь, доброта, тепло – всё это возникало внутри нашего сознания, как свет, отражённый в чистом озере. Это не умаляет присутствие другого – напротив, это показывает, насколько он стал частью нас. То, что исчезает, – лишь формы и условия. Но сама способность любить, как источник, остаётся с нами. И она – не менее реальна, чем всё, что уходит.
Настоящая практика – не забыть, не оттолкнуть боль, а открыть сердце ещё шире. Понять, что каждый, кого мы теряем, напоминает нам о нашей подлинной природе – чуткой, открытой, соединённой со всеми живыми существами.
Когда кто-то уходит, у нас остаётся возможность превратить печаль в сострадание ко всем, кто также теряет.
И тогда наша любовь не исчезает. Она становится путём.
