И строя мост от острова иллюзий на кажущийся целым материк,
за знак победы принимаем крик, слетевший с губ сухих после контузий…
Что дама черв легла на прикуп в масть, своим кровавым сердцем отрезвляя,
в иллюзии с самим собой играя, как в ковке перекручиваем нерв…
И только так рождается булат, свивая сталь в затейливые косы,
под молотом рихтуются запросы, слова и нерв, калёные стократ…
Заходим, все в запале, с козырей, ломая ход вещей, стереотипы,
улавливая собственные хрипы ещё под сердцем наших матерей…
Играя, словно в будни – в преферанс, с принятием решений канителя,
как стильной даме треф приличен Брамс, так вреден королю сам ритм Равеля…
Масть так и прёт и тут уж не юли, не время блефовать и перемен,
и слышен торжествующий Шопен и сладостный, услужливый Люлли…
Лимит иссяк на козырных с удачей, и в пику козырям пришёл валет,
красивый, стильный блеф сменяет бред, а дама мести стала старой клячей…
Король побит – и титул прежний – принцкий, заложена последняя рубаха,
симфонию осмысленного Баха сменяет опечаленный Стравинский…
И закрывая пулю под обрез, под суету и склоку нудных буден,
мы второпях, наверно, снова будем под ритмы свинга бацать полонез…
Тасуются колодой дни недели, на красном чёрное – как храмы на крови,
ну, кто там может – только нам страви – всё нарастающий, упругий ритм Равеля…
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
