- Печенье!
Достаю с верхней полки упаковку свежего печенья, выкладываю на тарелку. Жду банального спасибо. И, конечно же, не слышу его.
- Ты придешь завтра?
- Приду. Ребенок не виноват, что у него такая мамашка.
Бьет по-живому. Родной человек, близкий. Мама. А рана от ее слов такая, что вздохнуть больно.
- А я виновата, мам?
- Ты о чем?
- Ты сказала, что ребенок не виноват. Я ведь тоже когда-то была ребенком.
Она только фыркает в ответ. Но взгляд свой отводит. А я хочу посмотреть ей в глаза. Они ведь такие же как и у меня - голубые. Раньше мне хотелось быть на маму похожей. Ведь она мне казалось самой красивой.
Мама шустро проходит в коридор, спешно обувается. Мой вопрос ее застал врасплох. Может, в глубине души она и чувствует вину, но никогда в ней не признается. И прощение никогда не попросит.
- Во сколько завтра приехать? - голос кажется уже мягче. Или это все игра воображения. Хоть бы это было не так. Я каждый раз надеюсь на чудо.
- Как и сегодня, - опускаю взгляд, вспоминаю, что перепутала даты. - К семи.
- Ладно. Приеду.
- Мам, - зачем-то торможу ее. - Мам, ты меня любишь?
Жду ответа. Даже не дышу. И маленькая девочка внутри меня тоже ждет. Отчаянно так, с такой надеждой, что душа может не выдержать.
- Иди Аленке носки одень! Простудится ведь ребенок. А у нее астма, ей нельзя болеть. Помню, когда на скорой ее увезли с приступом.
И она с хлопком закрывает дверь. Из моих глаз катятся слезы. Это той маленькой девочки, чья надежда угасла насовсем.
- Пока, мам, - говорю я закрытой двери.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
