Наверное, всё-таки не умеет...
Лачо накидывает мне на плечи кожанку, вероятно, расценив эту просьбу, как покорность судьбе. Я нащупываю в кармане ключи от машины и, не чувствуя ног, не разбирая дороги, бросаюсь к трассе.
— Куда? — летит мне свирепо вслед.
Я ничего не отвечаю и не оборачиваюсь. Берегу силы, потому что мосты за мной трещат, аж припекает пятки!
— Не смей! Слышишь! Глупая, строптивая женщина... Вернись, говорю. Злата!
Да ни за что. Врёт же, цыган. Глупая бы остановилась. И сразу поплатилась за свою ошибку. На месте. Ничего хорошего для меня нет в его тоне. Хотя ускорения придаёт ощутимо.
Я боюсь оглядываться, боюсь прислушиваться к шагам позади меня, потому что молчание — свирепое, зловещее — пугает больше, чем взбешённый рык до этого. Первым делом в машине блокирую двери. Выжимаю сцепление, крепко сжимаю руль обеими руками, слыша шум собственной крови в ушах, своё прерывистое дыхание и мягкую вибрацию двигателя.
Невольно вскрикиваю, когда Лачо хватается за ручку пассажирской двери, и резко сдаю назад. Я сильно нервничаю, а недостаток практики заставляет нервничать ещё больше. Сомневаюсь, что смогу развернуться, вдобавок узкая дорога не оставляет места для манёвра. У меня есть один путь — вперёд. И надежда, что этот ненормальный всё же отскочит...
От напряжения сводит живот, когда я плавно выжимаю газ. Гул двигателя сливается с ударами сердца о рёбра.
Лачо так и стоит у меня на пути, пугая диким взглядом исподлобья.
Всё ближе… ближе…
Чёрт. Он же не сдвинется.
Я понимаю это со всей ясностью, когда до столкновения остаются считанные метры. Понимаю по вызывающему оскалу и расслабленной позе. Уже толком не соображая, выкручиваю руль. Урывками засекая свои побелевшие на оплётке костяшки, серый настил асфальта, слабый, глухой звук удара, с каким обычно сбивают человека…
Расплатой за мимолётный взгляд в зеркало теряю управление машиной. Мерс виляет в сторону.
Мне едва удаётся вырулить обратно в нескольких сантиметрах от обрыва в канаву. Но сдуру прожимаю тормоз, забыв прожать сцепление… Мотор глохнет, а меня так колотит паника, что завестись по новой не выходит.
Кажется, я его зацепила…
Чёрт возьми. Не кажется! Лачо покачивается на четвереньках, уперев кулаки в асфальт и медленно выпрямляется… Мысль, что ему может понадобиться первая помощь, не получает продолжения в моей голове, сейчас мне плевать на всё, кроме самой себя.
В ужасе таращусь назад. На дорогу, устланную зловещим туманом… высеребренную луной… пустую.
А посредине неотвратимо надвигающийся цыган... нет, даже не цыган... Восставший из недр земли демонический зомби с голодными, кровожадными глазами! И идёт он по мою душу...
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
