Времена года. Поэзия и проза - страница 14



А потом была осень. Изрядно осунувшийся и постаревший солдат, хромая, шёл через заброшенное поле. Из растущих здесь редких хилых цветочков и злаков он собирал по пути букет, то тут, то там срывая по былинке. Так с простеньким букетиком в руках он и подошёл к калитке всё того же дома.

Во дворе молодая девушка колола дрова. Её длинная русая коса ещё четыре года назад осталась в прошлом, а на мокрой от пота выгоревшей гимнастёрке при каждом замахе покачивалась такая же выцветшая медаль. Увидев солдата, девушка неловко выронила топор, чуть не попав себе по ноге, и кинулась в дом.

– Мама! Мама! Он вернулся! Живой!!!

***

Алексей Вяткин открыл глаза. Первый нежно-розовый утренний лучик пробивался сквозь неплотно задёрнутые занавески. Он сидел в бабушкином кресле у камина, который никто никогда не топил, и прижимал к заплаканной щеке коричневую керамическую вазу, в которой все эти годы хранилась неувядающая любовь.

Познакомиться с автором и её творчеством можно на личной странице ВКонтакте по ссылке:


Юрий Марьенков

Республика Беларусь, г. Минск

Родился и живу в г. Минске. Пишу стихи с 13 лет. В 18 лет попробовал себя в прозе и теперь называю себя немного поэтом и немного писателем.

В основном пишу добрые истории о детях и взрослых, однако мечтаю однажды создать масштабную антиутопию, как у Оруэлла.

Регулярный участник литературных конкурсов на различных платформах, в сети скрываюсь под псевдонимом Harry Linch.

Дозорные

Хорошо в Еленовке зимой. Домов-то – всего ничего. Да и те, почитай, практически нежилые. Всего пара дедов в деревне осталась. Деревья на лесной опушке за селом – и те поживее будут. Постоянно шушукаются, ветками шелестят. То ли ко встрече какой готовятся, то ли, наоборот, угрожают: ты, путник, сюда не ходи, делать тут нечего. Сгинешь ещё, чего доброго, гостей заявится невпроворот, а мы – тишину любим.

Самыми большими, а значится, дозорными, стоят сосны – Машка и Глашка. Неизвестно, отчего за ними такие имена закрепились. Может, подслушали у кого приезжего. А может… Во всяком случае, мне как-то одна бабка из соседнего села рассказывала, что в сосны эти, дескать, вселились души последних жительниц деревни. Зачем – не знает она. Но коли и брешет, то очень уж правдоподобно. Так и стоят они. Не первый пяток лет. Вдаль поглядывают. Да переговариваются когда-никогда.


– Машка!

– Чегой, Глашка?

– Смотри, заяц пробежал!

– И чего?

– Голодный, наверное. Жрать-то нечего!

– Значится, достанется сам кому-то на обед. Всё-то польза.


– Глашка!

– Ась, Машка?

– Михалыч-то сегодня выходил воздухом подышать!

– И чего?

– Звонил кому-то. Похоже, внуки к нему приедут!

– Может, останутся тут… Еленовка обновится, смех зазвучит опять, разговоры интересные вести будут…

– А тишина как же?

– Может, приспособимся?

– Ну разве что…


– Машка!

– Чегой, Глашка?

– Похоже весна уже скоро!

– И чего?

– Да что-то я это… Привыкла что ли…

– Прощаться с зимой не умеешь?

– Не умею.

– Ничего, наступит весна, за ней – лето, дальше – осень, а за ней – и снова зима. Всему в этом мире обновление надобно. И природе, и нам с тобой.

– Может, ты и права.

– Да ты не горюй, и не такое переживали, не пропадём!


Хорошо в Еленовке зимой. Домов-то – всего ничего. Да и те, почитай, практически нежилые. Всего пара дедов в деревне осталась. Деревья на лесной опушке Еленовки – и те поживее будут.


– Мам, пап, смотрите, как красиво! – кричит сын, выпрыгивая из машины аккурат в сугроб.