Но сейчас мне вдруг кажется, что этот мужчина ненавидит меня. Не просто считает безделушкой, не просто хочет сделать своей собственностью - ненавидит.
И то, что я чувствую к нему, иначе не назвать.
- Я хочу уйти, - сообщаю севшим голосом.
- Уходи. На сегодня ты свободна.
Я разворачиваюсь так быстро, как только могу себе позволить - и, когда уже хватаюсь за ручку двери, слышу в спину:
- У тебя не отнять одного, принцесса. Ты красива для светлой. Может, ты всё-таки послужишь мне лучше, чем я рассчитывал.
Чувствую себя раздавленной. Измазанной в грязи. Что мне делать, как быть? Я потеряла всё. Свободу. Любую надежду на счастье. Видимо, я должна смириться - но не могу.
Кое-как добравшись до спальни, я говорю служанке меня оставить - и едва дожидаюсь, когда она уйдёт.
А потом падаю на кровать и сжимаюсь клубком. Кусаю пальцы, надеясь задушить слёзы. Но слёз, впрочем, нет и так. Почему-то сейчас я даже не могу заплакать.
Я просто не верю. Что всё это происходит на самом деле!
Лежу долго, цепляясь за покрывало, впиваясь ногтями в собственные ноги. А потом понимаю, что и этого не могу.
Кое-как встаю. Неверными руками открываю ящик на столе и читаю письма, ища хоть в них какое-то облегчение.
Первое, от отца, его не приносит.
“Мираль, девочка. Я знаю, что тебе сейчас очень тяжело. У меня нет подходящих слов, чтобы выразить, как мне больно прощаться с тобой.
Но я надеюсь, что со временем ты меня поймёшь”.
Сложно даже дочитать. Он обещает писать мне, надеется, что мы ещё увидим друг друга - мысль на миг помогает, но меркнет как огонёк на ветру. Я откладываю письмо отца и вцепляюсь во второе, от Исандела.
Его послание написано быстро и размашисто. Хоть какой-то отголосок чувств, которые разрывают грудь - мой брат явно торопился и нервничал. Он почти повторяет слова отца.
Но что-то в расположении букв вдруг заставляет меня замедлиться.
Что-то заставляет меня застыть.
Строчки слишком похожи по длине. И это навевает воспоминания. Неуместные, лёгкие: о том, как мы веселились в детстве. О том, как я приходила к нему на уроки, смотрела на него и его друзей. На парня с золотыми волосами, в которого была по-детски влюблена…
Об игре, которая перестала быть игрой, когда нам пригодился способ отправлять другу тайные письма.
Я хватаюсь за шею. На груди у меня висит медальон - подарок матери, который, к счастью, никто не тронул. Раскрываю его, подношу к кристаллу на подставке. И вижу светлые и тёмные пятна на бумаге. Складываю буквы по-новому - конечно, не выписывая, просто на лету, только двигая губами.
“Мираль, дорогая, это послание - всё, что я могу сейчас сделать. Я знаю, что всё очень и очень сложно. Но я хочу, чтобы ты знала: я не брошу тебя.
Прочти до конца”.
3. Глава 3
“Я не брошу тебя”. На этих словах я замираю и, нервно сжимая медальон, ещё два раза перечитываю то, во что сложились буквы. Сердце начинает колотиться - сначала робко, а затем всё быстрее и быстрее. Едва не тру глаза и словно просыпаюсь. Словно нереальный сон, в котором я провела последний день, развеивается, и я наконец вижу нечто правильное.
Исандел говорит, что не собирается меня бросать.
“Тёмные отказались брать кого-либо с тобой. Даже слуг. Но ты должна помнить, что у них есть наши послы - как при дворе Короля Солнца есть кто-то из тёмной знати. Попроси поговорить с одним из них.
Тебе станет легче.
Я люблю тебя”.
Дальше послание обрывается. Я кручу медальон, но все другие буквы в светлых пятнах - совершенно случайные.
