В глазах – неуверенность, ожидание.
– Ждёшь звонок? – спросил я, глядя прямо на неё.
Она на секунду закусила губу, потом кивнула.
– Если честно… сегодня должны были прийти итоговые результаты анализов.
Я замер.
– Я хотела сделать тебе сюрприз, – продолжила она. – Врачи уверены, что вероятность положительного ответа – девяносто процентов.
– Девяносто… – прошептал я.
– Но пока ничего не пришло, – закончила она, опуская глаза на экран. – Я… просто жду.
Я накрыл её руку своей, сжал нежно.
– Ничего.
– Послушай, ты рядом со мной – и это уже лучший подарок.
Она улыбнулась, выдохнула.
Мы больше не говорили об этом.
Вечер завершился в тихом уюте, без слов, без громких признаний.
Просто взгляды. Просто тепло.
Мы вышли из ресторана, когда за окнами уже темнело.
Город мерцал, как большая живая карта.
На подходе к дому, у самых дверей, я замер.
– Чёрт, у меня закончились сигареты.
– Иди, – сказала она. – Только быстро.
– Тебе что-нибудь нужно?
Она наклонилась ближе, прошептала на ухо:
– Мне нужен только ты!
И, улыбнувшись, подтолкнула меня за плечо.
– Я жду тебя. Иди скорее, любимый.
– Мигом, – ответил я.
Она вошла в подъезд. Я проводил её взглядом, и когда дверь закрылась, развернулся и пошёл в сторону магазина.
Он был рядом, всего пять минут пешком.
Внутри пахло пылью, старым кофе и пластиком.
Я взял сигареты, но взгляд зацепился за винный отдел.
Как будто голос изнутри прошептал:
«Продли этот вечер. Пусть он длится дольше.»
Я подошёл к полке, внимательно изучил бутылки.
Остановился на одной – насыщенный красный, с ароматом вишни и дуба.
– Сегодня мы не будем спать, – сказал я сам себе. – Сегодня – просто… продолжим.
На душе было светло.
Я вышел на улицу с бутылкой в руке, почувствовал прохладный ветер, вдохнул глубже.
Город дышал.
Я – тоже.
И с каждой секундой я чувствовал, как внутри растёт благодарность.
Благодарность Вселенной. За неё. За этот день. За то, что у меня есть, хоть на миг, всё.
Я шёл домой, тихо подпевая себе какую-то мелодию.
Я открыл дверь.
Свет в прихожей был включён.
Всё выглядело… спокойно.
Но слишком тихо.
– Дорогая? Я пришёл…
Я сделал пару шагов внутрь и усмехнулся:
– И не дай бог ты уже уснула…
Ответа не было.
И в следующую секунду – я увидел её чашку.
Любимую. Та, из которой она пила чай с лимоном, когда болела. Та, которую берегла, как воспоминание.
Она лежала на полу.
Разбита.
Осколки, как раны.
Что-то кольнуло внутри.
– Анна?.. – голос сорвался.
– Всё хорошо?..
Тишина.
Я подошёл ближе.
Возле осколков лежал факс.
Рядом – лист бумаги.
Я поднял его. Бумага была тёплая. Недавно распечатанная.
Письмо из больницы.
От врача.
Много медицинских терминов, которых я не понимал. Слова – плотные, сухие, будто защищались от смысла.
Но глаза зацепились за строки:
«Я дал вам слово, что буду честен и прям…
…Мне очень жаль.
…Увы, вы никогда не сможете иметь детей.»
Мир покачнулся.
В груди – тяжесть.
В теле – вибрация, как будто кровь вдруг стала холодной.
Рядом, чуть дальше – другое письмо.
Написано от руки. Торопливо. Почерк её.
Я взял лист, развернул.
***"Мой Леон…
Любимый.
Я так тебя люблю.
Я знаю, как ты ждал этого ответа.
Я знаю, как ты надеялся.
Я мечтала быть прекрасной матерью твоих прекрасных детей.
Но не судьба.
Не для меня.
Я знаю, ты меня любишь.
И ты никогда не отпустишь меня.
Но я не хочу видеть тебя полусчастливым.
Не хочу, чтобы ты жил, сдерживая боль.
Со мной не получилось…
Но с другой получится.
Я прошу: найди её.
