День Филонова - страница 4

В пространстве одиноком симулякра,

Однополый рой слепой

В провале гулкого презерватива:

Всегда вперёд, о никогда навстречу!

Сон: блоггер зависает и не чает:

Он – пользователь, он – писюк бескровный

(Нужда и польза: пользовать и нудить) —

Он – зомби, он – иван, не помнящий

Тактильного родства живой бумаги.

Всё это душевное, слишком душевное,

Почти, на грани,

На полстопы – в плотском. Рекомендуют:

«Батюшка должен быть духовен!

Душевное – рассадник

Тактильных бесовских инфекций!»

Всё так. Но мир людей обезлюдел.

Простые движения плоти развоплотились,

Сочтены редкостью, ересью, извращеньем.

Растворяется всё, что тварно

(Остались в минувшем

Сплошные времена похорон: Бога, смысла,

Человека, потом и самой смерти,

Проводили и девять дней, и сорок, и полгода).

Сосуд треснул, вину не в чем держаться.

Нажуй бумаги, попробуем

Целлюлозой и слюной трещину заделать.

Подними, обними! Дай руку,

Утешай, утешай народ Божий,

«Утешитель» – так Дух Святый назван,

Пиши письмо, дыши на клеевой край конверта,

Коснись руки, брате, побредём вместе.

«Помнишь, в сороковой полдень…»

Августу

Помнишь, в сороковой полдень

У песчаного домика по тебе литию мы пели?

И вдруг притихли: это

Отстранённо, уверенно

Нечто о тебе и о нас кукушка заутверждала.

Конечно, я далёк от мысли,

Что это сам ты, лучащийся, лысый,

Невидимый,

Сухими лапками на деревянном кресте утвердившись,

Нам подпевал!

Нельзя верить в приметы.

Но необходимо уметь читать знаки,

Поскольку мы – не вне книги,

Но в то же время – читатели, а не буквы.

Это всё: кладбищенский полдень,

Кадило, песок, венки, ветер,

Пластмассовое время сороковин —

Всего лишь миния на странице,

А голос кукушки – смысл сноски.

Да и прежде-то, Август,

Посвящённые тебе тексты

Так и были полны птиц! И сам ты

Для всех своих близких

Как бывал пернат и психагогичен!

И даже – вот теперь. Теперь-то – и больше

Всего: одинаковые обмылки,

Траченные миром сим, во Христе плотнея,

Проявляясь, мы обретаем свою разность,

Медленно, так сказать, меняем

Просопон на ипостась (прости: снова

Пишу барочно, как образованец! —

По-птичьи, как ты теперь, я ещё не научился).

«Полёт и встреча; всё выше!»

В том месте, где в свете нет тьмы, но нет и скуки,

Лоно Авраамово, верю, полно трепета и крыльев,

И жизнь поёт на всех щебетах мира.

Послания на открытках

А. И.

Вот – аспидный Питер, серебряная Нева.

Вот – статуи, стынущие мосты.

С глянцевой лицевой – крылья златые льва,

С шершавой изнанки – ты.

Шариковой ручки привет!

Скромен, как март,

Сухощав, как бодлеровский поэт,

Священник или солдат;

Голосом, как пробежка на Невы

Льду серобездонном,

Тонко глухим, как трещина в

Фарфоре коллекционном,

Екклезиаст

Мелочей, смут, суеты,

Предметов, по Кузмину, вполупоказ —

Кунсткамерный ты.

Зима, норвежки, пустыня льда,

Скольжение по льду

С другом, что никогда

Не удержим на ходу.

Голос по касательной, почти не о том;

Звукожест, скуп, тих,

О том, что аутизм – смерть подо льдом

Надвое распадающихся двоих.

Антисюжет, разлом, неуверенная рука —

Не о том, не то;

Ледяная стружка из-под конька

Завернулась вокруг ничто.

Да, если зерно не умрёт —

Не принесёт плода.

Конькобежец не вынырнет, если не нырнёт,

Асфиксии не скажет «да».

Только утонувшего хватятся среди этой зимы

И подымут со дна,

И это будет смерть аутизма, крушение льда, тьмы,

Пасха. Весна.

Письмо – роман, жанр, коему не одерридеть.

Нет такого места «нигде», только – «здесь».

Роман – не дискурс как стиль, заметь,

Роман – мы сами и есть.

Назад Вперед

День Филонова - страница 4

Похожие книги