- На выход! – орёт толстомордый водила. – Дальше не едем.
Народ возмущается, народ волнуется, народ выходит. Народ группируется по попуткам, а я, так ни с кем не скооперировавшись, остаюсь одна на дороге. Хрупкая девушка в лёгком сарафане с мурашками на плечах. Они, блин, не от холода. Потому что вечера жаркие. Они… от страха. Конечно, от чего же ещё?
В принципе… - успокаиваю себя, - тут всего четыре-пять километров до города. Прогуляюсь?
Иду по обочине, огни встречных машин полосуют вечернее шоссе и ослепляют так, что хочется прикрыть глаза рукой.
Только бы никто не остановился. Только бы никто не подумал, что я работаю. Только бы не… - звучит в моей голове, будто молитва.
Илона из другой жизни никогда бы о таком не подумала, но Илона нынешняя, соприкоснувшаяся с кошмарным блатным миром, живущим по понятиям, уже не так наивна.
Поэтому, когда рядом всё-таки притормаживает машина, я напрягаюсь, готовая делать всё, что угодно: бежать, кричать, драться. И понимающая, что ничего из перечисленного не будет эффективно. Кажется, я в очередной раз попала.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
