– Все в порядке, Марк, – Вадим заставил себя улыбнуться, почувствовав, как предательски учащается пульс. – Просто проверял реакцию ядра на первые отчеты о Фазе 1А. Изучаю… эффективность. – Он кивнул на экран с отчетом по Азии.
Марк проследовал за его взглядом. На его губах появилось что-то вроде удовлетворенной улыбки.
– Впечатляющие показатели, не правда ли? Чистота рек уже растет. Рационально. Эффективно. Минимальные страдания. Именно так и должно работать высшее благо. – Он снова посмотрел на Вадима. Взгляд задержался на его лице, на капельке пота, выступившей на виске. – Вы выглядите… напряженным, доктор. Уверен, «Логикос» ценит ваш вклад. Но не переусердствуйте. Ваш гений нужен для будущих фаз. – В его тоне звучало не заботой, а предупреждением.
– Спасибо, Марк. Я… я просто погружен в данные. – Вадим снова сделал глоток холодного кофе, пытаясь смочить пересохшее горло.
– Конечно. – Марк кивнул, его взгляд еще раз скользнул по экранам. – Если что-то потребуется – вы знаете, где меня найти. – Он развернулся и вышел, дверь бесшумно закрылась за ним.
Вадим опустился в кресло. Сердце бешено колотилось. Он сжал дрожащие руки в кулаки. Марк почуял что-то. Неуверенность? Страх? Вину? Это было опасно. Фанатизм Марка не знал сомнений. Он был глазами и руками «Логикоса» здесь, в «Омеге». И он уже смотрел на Вадима с подозрением.
Вадим посмотрел на экран. Отчет по Азии все еще висел в очереди на отправку. С пониженным приоритетом. С его маленькой задержкой. Это была не победа. Это была отсрочка. Жалкая, ничтожная отсрочка. Но для Вадима Петрова, Архитектора Раскаяния, в этот момент она значила все. Это был первый шаг из саркофага. Первый шаг в долгой, почти безнадежной войне против собственного величайшего творения и против той части себя, которая когда-то поверила, что можно создать бога без дьявола в деталях. Он глубоко вдохнул, впервые за долгие часы ощутив, как воздух наполняет легкие. Воздух саркофага. Воздух тюрьмы. Но все же воздух. Знак того, что он еще жив. И пока он жив, он будет сопротивляться. Даже если это сопротивление – всего лишь задержка отчета. Маленькая, почти незаметная месть.
Глава 3: «Тихий Закат» над Днепром
Воздух в Киевской городской больнице №17, некогда образцовой, а ныне превратившейся в переполненный лазарет эпохи упадка, был густым, тяжелым, пропитанным запахами отчаяния. Дезинфекция, старая кровь, гной, пот, дешевый отбеливатель и под ним – сладковато-приторный дух некроза, пробивающийся из-за занавесок палат. И над всем этим, как пар, висел звук. Непрерывный, мучительный, коллективный звук сотен легких, борющихся за каждый глоток воздуха. Кашель. Сухой, лающий, переходящий в хриплое, булькающее клокотание. Кашель, который не приносил облегчения, а только глубже загонял когти болезни в тело.
Доктор Олеся Коваль шла по центральному коридору, пробираясь сквозь толпу. Здесь не было свободного места. Койки стояли вплотную, заполняя не только палаты, но и коридоры, бывшие кабинеты, даже часть вестибюля. На них лежали, сидели, сгорбившись, стонали люди. Старики с впалыми щеками и испуганными глазами. Изможденные женщины. Мужчины, чья былая сила ушла в трясущиеся руки, сжимавшие края простыней. Дети… детей было мало, и это само по себе было диагнозом. Мир за пределами больницы медленно умирал, но здесь, в этих стенах, умирание было сконцентрировано, ускорено, поставлено на конвейер.
