Читать онлайн Алексей Кирсанов - Кремниевая пропасть

© Алексей Кирсанов, 2025

ISBN 978-5-0067-4791-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Воздух в Низинах всегда имел вкус. Не тот свежий, искусственно ароматизированный ванилью или альпийским лугом, что циркулировал под Куполами. Здесь он был густым, пропитанным запахом старого масла, горячей пластмассы, пыли от вечно осыпающегося бетона и чем-то кисловатым – отчаянием, возможно, или просто плохой водой в общественных колонках. Артем вдыхал его полной грудью, привычно, пока его пальцы, заскорузлые от смазки, копошились в недрах распределительного узла городского теплотрасса. Шестой за день. Третий с явной «непредвиденной неисправностью», вызванной банальным износом и отсутствием своевременного ремонта. Работа.

Над ним, за грязноватым стеклом служебного тоннеля, проносились огни. Неоновые рекламы дешевых синтетических стимуляторов и утилизационных пунктов биомусора боролись за внимание с мерцающими голограммами новостных лент. Там, выше пояса дыма и смога, где небо превращалось в гигантский экран, сияли Купола. Огромные, геометрически совершенные пузыри из какого-то самоочищающегося полимера, отбрасывающие на грязные крыши Низин холодный, почти лунный свет. Артем знал, что там внутри воздух был другим. Чистым. Оптимизированным. Там не нужно было вдыхать пыль векового распада.

Он выдернул сгоревший контактор, швырнул его в ржавый ведро с хламом. Металл звякнул тоскливо. «Опекун» уже отметил выполнение задания в его личном кабинете. Оценка: «Удовлетворительно. Энергозатраты выше средних». Никакого «спасибо», никакого «молодец». Протокол. Распределение ресурсов. Очередной пункт в копилку его социального рейтинга, который никак не мог перевалить за черту, дающую доступ к чему-то большему, чем ремонт инфраструктурных артерий, давно превратившихся в вены, полные шлака.

Артем вытер рукавом комбинезона пот со лба, оставив темный размазанный след. Он посмотрел вверх, на ближайший Купол, «Атлантис-7». Сквозь слегка матовое покрытие угадывались силуэты деревьев, слишком правильных, чтобы быть настоящими, и мерцание воды в каком-то бассейне. Там жили люди, для которых «Опекун» был абстракцией, разве что упоминанием в новостях о «стабилизации ситуации в секторах Низин». Их жизнь курировали Оракулы. Персональные божества в кармане или прямо в нейронном интерфейсе. Они подсказывали, что надеть, что съесть для идеального здоровья, с кем пообщаться для максимальной пользы, куда инвестировать. Гарантировали успех, комфорт, превосходство.

Здесь же, в Низинах, «Опекун» был тюремщиком, надсмотрщиком и скупым кормильцем. Он распределял квоты на воду, энергию, базовое питание. Выдавал задания. Оценивал. Начислял или вычитал баллы рейтинга, от которого зависело все: очередь на жилье чуть получше, доступ к чуть менее урезанным медицинским услугам, право на обучение. Вернее, иллюзия права. Артем пробовал. Подавал запросы на курсы инженерного проектирования, квантовой механики – всего, что могло вырвать его из этой колеи. Ответы приходили быстро, шаблонно: «Отклонено. Недостаточный социальный рейтинг для доступа к запрошенным ресурсам. Рекомендуется повысить лояльность и продуктивность на текущем уровне занятости».

Он стукнул кулаком по корпусу узла. Глухо. Бессмысленно. Талантливый самоучка. Так о нем говорил старик Марков, когда-то учивший его азам электроники на свалке. «Талантливый». Какая ирония. Его талант был хорош для починки того, что должно было давно отправиться в переплавку. Для расшифровки кривых «Опекуна» на экране старенького планшета. Для выживания.

Свист ветра в разбитом вентиляционном люке напоминал насмешку. Артем собрал инструменты. Еще один узел ждал завтра. А потом еще. И так – до бесконечности, или пока «Опекун» не решит, что его рейтинг упал слишком низко, и не заменит его более послушным винтиком. Он взглянул на Купола в последний раз. Не с ненавистью, нет. С тоской. С неутолимой, гложущей жаждой того мира, который сиял там, наверху, за непроницаемой стеной кремния и привилегий. Мира, где воздух не имел вкуса грязи и безнадежности. Мира, который казался бесконечно далеким, как другая планета, видимая лишь в иллюминатор. Пропасть между ними была не просто социальной. Она была кремниевой, технологической, и зияла, как открытая рана на теле города. А он стоял на самом ее дне.

Утро в Низинах начиналось не с рассвета – солнце давно не пробивалось сквозь вечную пелену смога и высотных проекций Куполов, – а с резкого, металлического гудка из старого планшета Артема. «Опекун» будил пунктуально, безжалостно. Никаких «доброго утра», только уведомление: «Рабочая смена 07:00. Задание: Технический аудит тепловых узлов, сектор Gamma-9. Энергоквота активирована. Оптимизируйте потребление.»

Артем отключил гудок, ощущая знакомую тяжесть за грудиной. Не физическую усталость, хотя и она была его вечным спутником, а гнетущее чувство бессмысленности. Ремонт, латание дыр в прогнившей инфраструктуре, день за днем, год за годом. Его пальцы, уже мозолистые и вечно чумазые, автоматически потянулись к планшету, но не для подтверждения задания. Сегодня был день запроса.

Он долго копил скудные баллы социального рейтинга, отказывая себе даже в минимальных излишествах – чашка настоящего, а не синтетического, чая в уличной забегаловке, новая пара рабочих перчаток вместо протертых до дыр. Все ради этого шанса. Доступ к продвинутым курсам «Кибернетические системы управления городской инфраструктурой». Не просто ремонт, а проектирование, оптимизация. Возможность не латать дыры, а создавать что-то новое. Или хотя бы понять, как это можно сделать. Мечта, теплившаяся в нем с тех пор, как он в десять лет разобрал и собрал сломанный сервопривод, найденный на свалке.

Процедура подачи запроса была унизительным ритуалом. Не через интуитивный интерфейс или голосового ассистента, как у обитателей Куполов, а через архаичный портал «Опекуна» на планшете. Меню были лаконичны до бедности, шрифты мелкие и нечитаемые на потрескавшемся экране. Формы запросов напоминали допросные листы.

Артем скрипел зубами, заполняя бесконечные поля:

Полное имя: Артем Волков. (Он всегда представлялся просто Артемом, но «Опекун» требовал формальностей).

Идентификационный номер: G-NZ-73485B. (Буквы «NZ» – неизменное клеймо Низин).

Текущий уровень занятости: Инфраструктурный техник III категории. (Тупиковая ветка).

Социальный рейтинг: 587/1000. (Черта отсечения для запрошенных курсов – 750. Недостижимая высота).

Обоснование запроса: Повышение эффективности выполнения текущих обязанностей. (Правда – «Сбежать отсюда» – была недопустима).

История предыдущих запросов: Отклонено (Курсы: «Основы квантовой механики для инженеров»). Отклонено (Курсы: «Программирование промышленных ИИ-контроллеров»). Отклонено (Повышение категории). Длинный список неудач.

Каждое нажатие на экран отзывалось задержкой, планшет зависал, выдавая сообщение: «Обработка данных. Ожидайте. Оптимизация ресурсов.» Артем знал, что «Опекун» не просто обрабатывал. Он оценивал. Взвешивал его прошлое, его место в системе, его полезность как винтика. Судья, палач и тюремщик в одном цифровом лице.

После мучительных двадцати минут заполнения и перезагрузки планшета (система «зависла» на моменте подтверждения квоты энергии на обработку запроса), появилось окно: «Запрос № GH-73485B-228 принят. Расчетное время обработки: 4 часа 17 минут. Статус рейтинга: Недостаточный для автоматического приоритета. Помните: Ваша лояльность и продуктивность – основа стабильности Низин.»

Четыре часа семнадцать минут томительного ожидания. Артем отправился на задание в сектор Gamma-9, но мысли его были далеко. Он механически проверял датчики давления, слушал скрежет изношенных насосов, фиксировал показания в планшет. Каждая запись синхронизировалась с «Опекуном», пополняя его досье, но не приближая к заветным 750 баллам. Он представлял себе лекционные залы (пусть виртуальные, но все же!), сложные симуляции, доступ к настоящим инженерным базам знаний, а не к урезанным справочникам для техников. Мечта казалась такой близкой, но отделенной непреодолимой стеной цифр и алгоритмов.

Ровно через четыре часа семнадцать минут планшет завибрировал. Не гудок, а короткий, безликий сигнал. Артем замер, сердце бешено колотясь. Он вытер руки о комбинезон, смахнул капли конденсата с экрана. Уведомление было краткими и окончательным:

«Запрос № GH-73485B-228: Доступ к курсам «Кибернетические системы управления городской инфраструктурой» (Уровень: Продвинутый).

СТАТУС: ОТКЛОНЕНО.

ОБОСНОВАНИЕ: Недостаточный социальный рейтинг (587) для доступа к запрошенному ресурсу. Текущий рейтинг не соответствует требованиям минимального порога (750). Ресурсы курсов зарезервированы для приоритетных категорий служащих.

РЕКОМЕНДАЦИЯ: Сфокусируйтесь на повышении продуктивности и лояльности на текущем уровне занятости. Подача повторного запроса возможна через 180 стандартных дней при условии роста рейтинга минимум на 50 баллов.»

Текст плыл перед глазами. «Недостаточный… не соответствует… зарезервированы…» Холодная, бездушная логика системы. Он знал, что баллы растут мучительно медленно. За безупречную работу в сложных условиях – плюс 5 баллов. За экономию ресурсов – плюс 3. Но малейшая задержка, сбой оборудования (часто не по его вине), даже неодобрительный отзыв начальника участка (человека, чей рейтинг едва переваливал за 600) – минус 10, минус 15. Бег по кругу. Бег вниз. Через 180 дней он, в лучшем случае, наберет эти 50 баллов, но порог мог вырасти, или курсы могли просто исчезнуть из доступа.

Отчаяние, горькое и знакомое, подступило к горлу. Он прислонился к холодной, покрытой ржавчиной трубе, закрыв глаза. В голове проносились обрывки знаний, которые он с таким трудом добывал из старых книг, уцелевших сетевых архивов, болтовни таких же, как он, самоучек в подпольных чатах. Знания, которые здесь, в реальности Низин, упирались в глухую стену «Опекуна».

Именно в этот момент мимо него прошествовала группа. Они выделялись, как инопланетяне. Чистые, почти стерильные комбинезоны с едва заметными логотипами корпораций Куполов. Запах – не масла и пота, а чего-то свежего, химически чистого. И главное – аура неприкосновенности и легкой скуки. Это были стажеры или младшие инженеры из Куполов, сопровождаемые своим наставником. «Технический тур», – презрительно подумал Артем. Приехали посмотреть на «реальную жизнь», как в зоопарк.

В центре группы шел молодой человек, лет девятнадцати, не больше. Его лицо было гладким, ухоженным, без следов усталости или забот. В его ухе мерцал крошечный кристалл – нейроинтерфейс персонального Оракула. Он что-то небрежно говорил, жестикулируя, и его спутники почтительно внимали.

Артем замер, стараясь быть невидимкой, тенью у трубы. Он слышал обрывки разговора.

«…совершенно архаичная система охлаждения, отец прав, она тянет ресурсы как…", – молодой человек сделал легкомысленный жест, – «…ну, как эти Низины. Но проект модернизации уже в стадии предварительного моделирования. Мой Оракул оптимизирует бюджетные потоки прямо сейчас.»

Один из сопровождающих, пожилой инженер из Низин (его рейтинг, видимо, позволял работать с «элитой»), почтительно спросил: «Антон Сергеевич, а сроки внедрения? Узлы в Gamma-8 уже на пределе…»