Призрак фыркнула.
– Ну и сокровище, – сказала Морвен, – Видимо, он рассчитывал, что мы будем ловить призрачных карпов.
Томлин покрутил крючок в пальцах и тут же выбросил его в кусты.
– Зато карта цела, – пожал он плечами.
– Значит, так. Отец твой летел на воздушном корабле… куда именно?
Призрак задумалась, её контуры дрожали, как вода в стакане.
– В… портовый город. Где-то на юге. Я… не помню название.
– Отлично, – Томлин вздохнул, закидывая мешок за плечо. – Значит, сначала – в порт. А там…
– Там мы найдём кого-то, кто видел крушение!
– …там мы спросим, где можно поесть, – твёрдо поправил он.
За окном занимался рассвет. Где-то в печи тихо шуршали хлебные эльфы. Или всё же угли? А Томлин, с непривычки чувствуя себя главным героем странной истории, шагнул за порог – навстречу приключениям, которые он точно не заказывал.
***
Поле перед ними расстилалось бескрайнее, золотистое и на редкость… унылое. Томлин шагал, методично пережёвывая последнюю булочку из пекарни. Гарцель, конечно, положил провизии, но кто устоит перед свежей выпечкой?
Поле, по которому они шли, казалось, растянулось специально, чтобы Томлин пожалел о своём решении. Камни норовили попасть ему под ноги, ветер дул строго в лицо, а единственное дерево на горизонте стояло криво, будто показывало ему фигу. «Может, это знак?» – подумал Томлин. «Знак того, что ты идиот», – будто ответил ему взгляд Морвен.
– А ты взял деньги? – раздался у него над правым ухом голос Морвен.
Томлин остановился, сделал глубокий вдох и начал методично вытряхивать карманы:
– Давай посмотрим… В левом – крошки, в правом – дыра. О, а вот нитка! – он торжествующе поднял обрывок верёвки. – Можем сплести себе удачу.
– Безденежная удача – это как суп без соли, – заметила Морвен. – То есть ты его съешь, но удовольствия ноль.
– Я и несолёный суп съем, – честно признался Томлин и продолжил путь.
– А что ты вообще умеешь?
– О! – Томлин оживился. – Я умею определять свежесть хлеба по звуку. Вот смотри. – Он постучал по булке. – Слышишь? Это «утренняя» хрусткость. Если бы она была вчерашней…
– Я умерла, а не оглохла, – перебила его Морвен. – Я имела в виду полезные навыки. Например, драться?
– Умею стрелять из лука!
Морвен замерла в воздухе.
Томлин снял лук с плеча одним плавным движением. Дерево блеснуло на солнце, будто живое.
– "Дремлющая гроза" – делал мой дед. Брал дальше пятисот шагов, – он провёл пальцами по идеально гладкой древесине, где были вырезаны тонкие руны. – Только не люблю про это говорить.
Морвен замолчала ненадолго – редкость для неё.
– Сколько учился?
– Больше десяти лет. Каждый день по сотне выстрелов. Пока пальцы не начинали кровоточить, – он неожиданно ухмыльнулся. – Потом научился стрелять так, чтобы они не кровоточили.
Призрак закружил вокруг него, изучая:
– И при этом работаешь пекарем?
– Лучники много не зарабатывают. А хлеб нужен всем, – Томлин пожал плечами и вдруг резко развернулся, натягивая тетиву. Стрела взвыла в воздухе и – тхык! – вонзилась в одинокую ветку за двести шагов.
Морвен медленно мигнула:
– …а ты скромный.
Они шли дальше. Томлин размышлял, почему призраки такие дотошные, а Морвен, кажется, составляла в голове список «Как выжить с Томлином: инструкция для призраков».
– А сколько тебе лет? – не унималась она.
– Двадцать… эээ… сколько-то.
– «Сколько-то»?
– Ну да. Мама говорила, я родился в год Великой Неурожайной Засухи.
