Он засунул руку во внутренний карман плаща, шурша мокрой, грубой тканью, и достал потрепанную на уголках, выцветшую от времени и слез фотографию. Протянул Лео. На снимке была молодая женщина, улыбающаяся на каком-то пляже, залитом солнцем, с бирюзовой водой позади. Но ее лицо… оно было странно размытым, не в фокусе, как будто смазанным резинкой или… стирающимся ластиком времени. Черты плавали, сливались в безликую маску. Только рыжие волосы и яркое бикини были четкими, неестественно яркими на фоне размытости.
– Кто это? – спросил Лео, чувствуя, как холодный пот выступил на спине под шелком халата, липкой пленкой.
– Моя… последняя надежда. Клиентка, – ответил Ремарк. Его голос стал еще тише, жестче, как натянутая до звона гитарная струна перед разрывом. – Звали Лора. Два года назад. Продала Хроносу пять лет. За красоту. Идеальную кожу. Сияние. Стала лицом «ХроноКосметикс». Месяц назад… ее лицо начало исчезать. Сначала на фотографиях – как здесь. Потом… в зеркалах. Стали отражаться пустые комнаты, кусок стены за ее спиной, но не она. Теперь… – он резко выдохнул, изо рта вырвалось облачко пара в холодном воздухе пентхауса. – Теперь я вижу только… тень. Туман. Размытое пятно света. Пустое место, где она стоит. Иногда слышу голос. Полный чистого, животного, нечеловеческого ужаса. Она просит помочь вспомнить, как выглядит солнце. Как пахнут цветы. Свое имя. Хронос стирает ее. По пикселю в час.
Лео машинально поднял взгляд на огромное, безжалостное зеркало в прихожей. Его Отражение стояло там. И улыбалось. Широкая, беззубая, зияющая чернотой гримаса. Десны – бледно-розовые, влажные, как у только что вскрытого трупа. В угасающих глазах – безумная, торжествующая насмешка победителя, забравшего все.
Часть IV: В Утробе Левиафана
Ледяной ужас, сковывавший Лео, сменился яростной, отчаянной злобой, горячей волной адреналина, смывающей дрожь. Он не слышал хриплого окрика Ремарка, не видел его протянутой руки. Он выскочил на улицу, едва натянув промокшие, неудобные туфли, не застегивая халат. Дождь хлестал его по лицу, соленые капли смешивались со жгучими, бессильными слезами гнева. Он бежал, спотыкаясь о мокрые, скользкие тротуарные плиты, к черному обелиску, к Хронос-Тауэр, к своей гибели или к ответу – он уже не знал. Его халат тяжело обвис, волосы слиплись на лбу, туфли хлюпали грязной, маслянистой водой. Он не чувствовал ничего, кроме жгучего, как серная кислота, желания добраться до них. До нее. Вырвать правду клещами. Увидеть страх в ее фарфоровых глазах.
Лобби Тауэра оглушило его немотой и пронизывающим до костей холодом. Гигантское пространство, выложенное полированным до зеркального, ледяного блеска черным камнем, который поглощал звуки шагов, свет ламп и последние крохи надежды. Воздух вибрировал от неслышного низкочастотного гула – биения огромного, механического сердца подземного левиафана, перемалывающего время. Единственным источником света были холодные синие неоновые линии навигации на полу, ведущие в никуда, и огромная световая инсталляция на дальней стене, мерцающая, как больная вена под кожей, белыми буквами:
«ВРЕМЯ – НЕ ДАННОСТЬ. ЭТО – УСЛУГА»
И под ней, уже знакомым ядовито-зеленым, пульсирующим в такт гулу светом:
«ХРОНОС: МЫ ДАЕМ ВАМ БОЛЬШЕ, ЧЕМ ВЫ ИМЕЕТЕ. ПОКА ВЫ ЕЩЕ ЕСТЬ.»
Анастасия Вейл стояла посреди этого безмолвного храма Хроноса, как верховная жрица незримого бога-машины. Она ждала его. В руках – тонкий, угольно-черный, как крыло ворона, планшет, экран которого светился призрачным, ядовито-зеленым светом. Ее лицо было бесстрастной, идеальной маской из белого фарфора, без единой морщинки, без тени эмоций.
