Арина
Я подъезжаю к ледовому комплексу на своей маленькой, уютной машинке. Как черепашка к арене гладиаторов. Миша ласково называл ее «букашечкой», я не злилась. Зато удобная и легко парковаться. Иногда получается поймать небольшой огрызок парковки, но моя ласточка никому не мешает своими габаритами.
Во дворе почти пусто, я бегло прохожусь взглядом по сторонам. И вот оно – идеальное место. Просторное, ближе к входу, и даже без лужи.
Просто какое-то благословение парковочных богов!
Проезжаю чуть вперед, как учил инструктор, поворачиваю голову, выравниваю руль и включаю заднюю скорость. И тут бах! – позади меня, как медведь на танке, резко и бессовестно влетает огромный черный джип.
Я в шоке. Просто в шоке.
— Да вы издеваетесь?! — восклицаю я в полный голос, хлопая дверцей.
Из джипа с достоинством показываются сначала чьи-то длинные ноги в черных джоггерах, потом подтянутый корпус, широкие плечи, а следом и сам носитель «сия величия» - Кирилл Царев.
Даже не надо гуглить. Это он. Его надо сфотографировать, и в учебник по «как выглядит мужик с прописной буквы».
Высокий, чертовски уверенный в себе, черные волосы, борода, солнцезащитные очки, насмешка в уголке рта. На нем серая толстовка и ослепительно белые кроссовки. Будто только что из бутика.
Он кидает на меня быстрый, скользящий, но цепкий взгляд. А глаза у него темные и колючие. Затем он открывает заднюю дверь и достает спортивную сумку.
— Это было мое место, — уверенно произношу я, подходя ближе, как будто не в кедах стою перед броневиком.
Царев медленно оборачивается ко мне, поднимает одну бровь.
— Где написано?
— Где написано, что вы можете влезать, когда человек уже паркуется?! — я делаю жест рукой в сторону своей машины. — Я уже включила заднюю скорость, вы что, не видели?
Он лениво поднимает плечи.
— Видел, но вы же не стояли. Значит, место свободное.
Ах вот как!
— То есть, по-вашему, если дверь приоткрыта, можно влезть в квартиру?
Царев усмехается.
— Если ты стоишь в дверях и мямлишь – кто ж виноват?
Я мгновенно закипаю. Внутри все переворачивается от такой дерзости.
— Вообще-то я не мямлю, а вежливо и с уважением паркуюсь, в отличие от вас, джиповый вы, блин, хам!
Он делает шаг ко мне. Не угрожающе, просто становится ближе. Чуть склоняет голову набок.
— А вы, судя по всему, тот самый фуд-блогер, с которым я вынужден кататься?
— Не знаю, — пожимаю плечами, гордо вскидывая голову. — Может, и не со мной.
Я не стану ему говорить, что давно спалила его. Как он сидел на трибуне и следил за моими успехами, как лайкнул мое фото с пряниками. Я пока попридержу данную информацию для лучших времен.
— Надеюсь, — отвечает он с ледяной вежливостью.
И проходит мимо меня, даже не оборачиваясь.
— Надейся, надейся, — бурчу себе под нос, глядя ему вслед.
Припарковавшись на другом месте, я открываю багажник, вытаскиваю сумку и только тогда замечаю, что руки у меня дрожат. Но не от страха, а от ярости. И… чего-то еще. Что-то бурлит под кожей.
Возмущение! Встал на мое место, этот чертов Царев, и даже не извинился.
