— Я… я… — сердце то замирает, то пускается вскачь, — Я бракованная… Просто бракованная! Ничего… Ничего не получается! — дёргаюсь на мужчине, как в припадке, и уже просто готова разреветься. Всяческое удовольствие уходит на задний план под гнётом мыслей, что я так и останусь без силы до приезда Лорда.
— Ты… что? — лицо графа утыкается в моё. — Никогда не смей в себе сомневаться. Никогда не смей саму себя унижать. Ты… — шёпот стихает на мгновение, — Ты прилежная ученица. Сама же говорила, что схватываешь всё на лету. Да?
Я молчу. Нет никаких сил, чтобы выдавить из себя хоть слово. Кажется, издай я хотя бы звук, из меня польётся столько жалоб, скорби и злости, что графа просто снесёт.
— Ты прилежная? — Дэмиар повышает голос, давит. Вынуждает кивнуть.
— Да, граф.
— Не слышу? Мышь пищит где-то?
Зачем... Зачем он это делает?
— Я прилежная, граф!
— Забудь, обо всём, что тебе говорили. Выбрось из головы эту ересь. Не смей слушать кого-то, не смей сомневаться в себе… с тобой… с тобой всё в порядке. Ты не бракованная, Лиара!
Вот, теперь мне на самом деле хочется разреветься.
Как он может сыпать такими словами, когда совсем не знает, о чём говорит? Я ведь не дурочка. Я понимаю, что к чему. Пусть не знаю, но понимание присутствует. Я пыталась… Я столько раз пыталась… Стоит признать, что до этого дня все мои попытки не были настолько горькими и жестокими. Оно и понятно. Это не у себя в комнате предаваться запретным ласкам, закрывшись на все замки. Там из свидетелей моего позора и провала только я, а тут…
— Я докажу. — тихий стон срывается с мужских губ, словно приговор.
Меня грубо хватают за талию, приподнимают, сминая ткань сорочки и нежную кожу, перехватывают одной рукой, а второй накрывают влажное лоно.
Всё тело содрогается. Его будто только что стрелой пронзили. Ощущения такие яркие, такие реальные, что я в неверии опускаю взгляд вниз, дабы убедиться, что на мне по-прежнему надета сорочка и исподнее.
Раздери меня демоны, что же так влажно, горячо и остро?
Дыхание перехватывает. Кислород выжигается нашим дыханием из комнаты. Не могу дышать. Не хочу. Боюсь спугнуть, разрушить момент. Боюсь, что граф как-то неправильно поймёт мой взгляд, моё движение, что просто-напросто остановится.
Как заворожённая, я смотрю на его руку, что приходит в движение. Все советы и рекомендации в одно мгновение вылетают из головы. Я не хочу расслабляться и что-то прочувствовать, я хочу запомнить каждое движение, хочу понять, как надо, как правильно. Граф ведь…
О-о-о-о-о.
Это не идёт ни в какое сравнение с теми ласками, что я дарила себе сама.
— Лиа… — хриплый шёпот бьёт по разуму.
Расфокусированным взглядом, с неохотой, нахожу его лицо, а он тут же впивается в мои губы своими.
Момент упущен. Мне до невозможного нравится целоваться с Дэмиаром, но ведь так я не смогу ничего увидеть и понять. Только и остаётся, что вцепиться в его плечи и отвечать на бесстыдный поцелуй, позволяя ему делать то, что он делает.
Меня захлёстывает такой водоворот эмоций, что не с чем даже сравнить. Интуитивно тело, и правда, хоть и дрожит, изнемогает, а двигается навстречу чувственной ласке.
Поцелуй обрывается стремительно. Его губы скользят по моей щеке, находят ухо и чувственно оттягивают мочку уха. Его дыхание прошибает до озноба. До полчищ мурашек.
— Ты не бракованная. Ты кончишь для меня. — его голос, рычащий мне в ухо, посылает импульс в мой полумёртвый мозг.
