Тот или тот столетний дед —
Они ж прошли сквозь смерть и беды…
Спасибо всем им за Победу!
Мой старый дом – все, кто со мной жил в нём,
Разъехались: кто в рай, кто за границу…
И каждым утром, каждым божьим днём
Встречаю в лифте лишь чужие лица.
А лица те, лишь смотрят, и молчат,
И, здравствуйте, мне никогда не скажут,
И даже никуда не настучат,
Что был я здесь, кому они докажут?
Что шлялся тенью по чужым подъездам,
Что бедностью своей всех здесь пугал,
Что их детишкам сказки про партсъезды
На сон грядущий слушать предлагал?
Что без конца смотрел, как здесь живут
И вспоминал, как жили здесь когда-то,
Зашёл б к соседям, только не зовут…
Тогда пойду к себе, в свой мир, обратно
В свою квартиру, где теперь не я,
Чтоб на шкафу привычно поселиться.
Внизу в кроватях не моя семья,
Вот только мне в чужом раю не спится…
Мы ищем то, чего не знаем сами
Что наша жизнь – реальность или сон?
Никто мне не ответит, не докажет,
Что я – не я, и он – совсем не он…
А, может, и ответ не так и важен,
Когда не зная сути бытия,
Мы ищем то, чего не знаем сами…
Чья жизнь во мне? Твоя или моя?
Выходит, нет различий между нами.
Мы лишь программы – в этом наша роль,
Что заложили в нас, в то и играем,
Сегодня я бедняк, а ты – король,
Пока живём. А после – умираем?
А, может, отключают просто нас
И через век другой опять настроят
На чью-то жизнь. Уже в который раз,
Нас не спросив, а нас она устроит?
Я не хочу, быть может, бедняком
И королём изрядно надоело
Тебе быть снова. Как же мне знаком
Сомнений смысл, когда сидишь без дела!
Вот только есть проблема – как узнать,
Что это мы в обличие том новом?
Да и откуда нам о прошлом знать,
Чтобы поверить, что живём мы снова…
Мы просто роботы, а тот, кто нас придумал,
Не просто гений, а вселенского масштаба,
А гении, увы, сродни безумным,
Не принимающим ни гордецов, ни слабых.
Они всегда чуть-чуть немного выше,
Всех тех, кого мы почитаем в небесах.
И если мы из рук их тоже вышли,
То и для нас посильны чудеса!
А, если мы к тому же их потомки,
Безвестных гениев, а, может, и богов?
А, может, славы прошлой их обломки,
Увидевших в нас главных их врагов?
А если так, то скоро круг замнётся
И пропадёт за ними и наш след,
И вместо нас совсем другой проснётся,
Не человек уже, а Интеллект…
Мы время жить себе не выбираем
В тех прошлых жизнях кем я только не был:
Ростовщиком, садовником, поэтом,
Бездельником, который дам любил,
Но был плохим любовником при этом.
То прошлое уже не повторить,
И, слава Богу, больше я не буду
Обманывать одних, других растить,
Да и писать сонеты слишком трудно.
Тогда же кем мне быть на этот раз,
Судьбу, какую Бог мне приготовил?
А вдруг за прошлое в награду дал мне Вас,
И Вашим мужем быть мне он позволил?
Я столько жил, я столько ждал сей миг,
Он мне тысячелетиями снился!
Но в этом мире я уже старик,
Не в этот век, похоже, вновь явился.
А Вас я видел двести лет назад,
Влюбился в Вас, но снова промахнулся,
И снова век не тот, и снова сад,
В котором я, садовником проснулся.
Мы время жить себе не выбираем,
Кого любить и вместе с кем стареть.
…Гадалкам же давно не доверяю,
Не тороплюсь ни жить, ни умереть…
Влюбился в розу садовник старый
И по ночам скучал по ней,
И принимал все сны, как кару
За непутёвость прошлых дней.
Когда моложе был, не видел
В ней красоты, а лишь шипы,
И за колючесть ненавидел…
Ах, как бываем мы слепы,
Когда проходим мимо счастья,
Боясь поранить чувства вдруг!
Когда же вдруг придёт ненастье,
