Опять не смог ни строчки написать,
За что же мне такое наказание?
И кто бы мог меня так наказать?
Я это б изменил, знай всё заранее…
Душа молчит, подсказывать не хочет,
Хотя и знает всё, что было там,
В той прошлой жизни. Было там не очень —
Красавиц мало среди пышных дам…
А те, кто были, те давно с мужьями,
Как, например, у Пушкина. Она —
Запала в сердце мне. Судите сами,
Не по нему – красавица жена!
Но вряд ли б мы стрелялись в жизни прошлой,
Чтоб не платить за смертные грехи,
И был бы я другим, но, как нарошно,
Не я писал тогда, а он, стихи…
…Теперь нет ни его, ни Натали,
У каждого своё на небе место…
– Прошу, душа, незнанье утали —
Так, кто же я теперь,
Так, кто же ты?
– По крайней мере,
Не душа Дантеса!
Быть или не быть?
В смятении опять моя душа,
Вдруг прошлое ей стало интересно:
То Пушкина читает не спеша,
То в интернете ищет про Дантеса,
То вспомнит о прекрасной Натали,
Как будто с ней она была знакома,
А то вдруг на последние рубли,
Купить заставит раритетный томик
Из чьей- то прошлой жизни. Может быть,
Он дорог ей был и о нём напомнил,
Кого душа не может позабыть,
А я вот про него так и не вспомнил…
Я для души всего лишь инструмент,
Чужое тело, то, что ей досталось,
И не поэт совсем, а просто мент,
Причём всегда угрюмый и усталый.
А тут душа спать снова не даёт,
А, может быть, любви ей не хватает,
Но, видимо, она напрасно ждёт
И потому всё в прошлое летает.
Не знаю, как душе своей помочь,
Как успокоить о былом страдания,
Мне снова на дежурство надо в ночь,
Придётся отложить опять свидания.
Но, видимо, душа не хочет ждать,
На этот раз она меня оставила,
Ведь я не смог себя душе отдать,
Она меня уж точно бы прославила…
А, может, Бог всё перепутал и она
В век, но не свой, обратно прилетела,
Ведь так похожи наши имена,
С поэтом тем, с которым быть хотела
Его же возрождённая душа…
Но быть со мной ей суждено до гроба,
И, значит, только с ней мне и решать,
Быть иль не быть поэтом мне? Попробуем!
Какая жизнь – такие и стихи —
То радости полны, то пьяной грусти,
То безысходности, то чувственных стихий,
В которых, даже сам не разберусь я.
И в том меня не надо упрекать,
Что не в ладах бываю с рифмой часто,
Но я хочу в стихах своих кричать,
Хотя, порой, кричать не безопасно.
Я выместить хочу всю злость и боль
На них одних. Без глаз чужих поплакать…
А мне душа: ну, что ж, тогда изволь,
А, может, валерьяночки накапать?
Чтоб сердце успокоить и себя,
Чуть позже разобраться с рифмой – стервой.
– Выходит, я не первый у тебя?
– Какой? Такой? Психованный и нервный?
И вдруг душа замолкла на три дня.
Три дня подряд я пью в коморке душной,
Ни музы, ни души нет у меня,
И я не настоящий – раз бездушный!
И все мои стихи – не от души,
Лишь ни кому не нужные в них стоны…
– Не можешь не писать – тогда пиши,
Писать не можешь, то грузи вагоны!
Пить целый день совсем не мудрено,
Поэтов спившихся я видела не мало,
Но если быть поэтом не дано,
Быть графоманом тоже не пристало!
…Кем быть тебе? Твой выбор и не твой,
Но отвечать тебе за всё придётся.
