Всё, что было, осталось нам на память от памяти,
Ну, а где же тогда в ней и ты, и любовь?
Где же я молодой, и судьбой не израненный?
В чьей же памяти мы? В моей – только лишь кровь.
Кровь и смерть, лазареты, вперемежку с окопами,
И последняя осень в Петербурге с тобой,
И кровавый рассвет над маньчжурскими сопками,
Не моя это память и не мой этот бой…
Даже ты не моя – и со мной тебя не было,
Вдруг ещё не нашёл или друг вдруг увёл,
Просыпаюсь в беспамятстве – надо мной только небо,
Только поле зелёное, где багульник зацвёл…
Что ж тогда получается – не со мной та встречается,
Та, которую я сам себе сотворил,
Сам придумал её для себя, получается,
И её навсегда тут же сам и забыл?
Почему тогда вспомнил, то, что мне и не надо?
Только, может, тебе моя память нужна,
Снова встретить меня в ней была бы ты рада,
Чтоб самой позабыть – ты – чужая жена.
…В нашей жизни порой смысла мало бывает,
И порой поступаем мы судьбе вопреки,
То, что надо бы помнить, навсегда забываем,
А, что помнить не надо, душу рвёт на куски…
И день, и ночь я думаю о ней
И ей самой уже давно за сорок…
Чем больше лет, тем чувства всё сильней,
Одна искра и вспыхнет вновь, как порох,
Однажды не законченный роман.
Не выполненные мною обещания,
Жаль, что моя любовь была – обман,
И был обманом поцелуй твой на прощание…
А я опять на южном берегу
Сижу и жду, ищу в толпе прохожих
Одну тебя и снова не могу
Найти тебя среди других похожих,
Среди прекрасных лиц и стройных ног,
А, может быть, и ты здесь где-то рядом,
Но я узнать тебя, увы, не смог,
Хотя тебе, быть может, и не надо…
Вдруг наш роман дочитан был тобой
Ещё тогда. И новых было много.
И в них всегда была любовь и боль
Боль от разлук. Железная дорога.
Последний взгляд. Последний поцелуй.
А впереди – привычных дней рутина…
…И муж-старик: прошу, там не балуй!
…И крик жены: какой же ты, скотина!
В степь раздольную выйду. Зычным голосом крикну.
И примчится из сказки Сивка-бурка ко мне.
Я уж взрослый давно. Но никак не привыкну,
Что не я в этой сказке на златогривом коне.
Это внук мой сегодня за Жар-птицею мчится,
Ищет счастье своё, как когда-то и я,
А потом, когда сможет сам читать научиться,
За Жар-птицей умчатся вместе с ним и друзья.
Жаль, реальная жизнь на ту жизнь не похожа,
Слишком времени мало жить нам в сказке дано.
И когда подрастём, сказку в шкаф свой положим,
Вдруг кому-то опять повторить суждено…
Те забытые годы, где была жизнь, как сказка,
Чтоб Конька-горбунка покатать пригласить,
Чтобы было, что вспомнить, в наше время неласковое,
И отправить нас в сказку, хоть на миг, попросить…
Остались только лишь мечты
У нас на севере дожди,
А там, у моря, цветут розы.
У нас морозы впереди,
А там, жара, ночные грозы…
Вода – парное молоко!
Хотим на море. Кто же спорит,
Вот только море далеко
И отпуск кончится наш вскоре…
Билетов не было на юг —
Все самолёты отменили,
Чтоб мы с тобой случайно вдруг
Ковид с собой не прихватили…
Остались только лишь мечты
И фотографии на память,
А в них, конечно, я и ты,
И море, море, море, море…
Неслышно плещется прибой,
На заднем плане горы, горы…
Вот только нас там нет с тобой
И будем, видимо, не скоро.
Остались нам одни дожди
И не подаренные розы,
И ты, мой друг, стихов не жди,
Настало время скучной прозы…
Песок и солнце. Древняя земля.
Ты вся передо мной, оттуда, с неба,
Случилось так – теперь с тобою я
И ты со мной, где я потом бы не был.
Оазисы зелёные внизу,
