— Согласен, — отозвался Аспидов где-то за плечом. — Кстати, Рудольф, ты так и не ответил насчет новогодней вечеринки.
Снова нехорошее предчувствие пощекотало затылок. Отпуск Морозова, я умяла крохотную булочку и вцепилась в новую кружку с шоколадом. Пар, танцующий над зефирными снежинками, заворожил настолько, что я не сразу услышала вопрос.
— А?
Подняла голову, когда Аспидов позвал меня.
— Говорю, не хотите ли, уважаемая Алена, посетить вечеринку года? — пропел Кеша и стрельнул взглядом в Штерна. — Вы тоже приглашены, Иван Петрович.
— Нет, нет, — мастер поерзал на стуле. — Это плохая идея. Там будет одна молодежь, к чему скучный старик, вечно болтающий о стекле?
— Ну почему же? Мне очень любопытно. Ваши работы я бы тоже посмотрел с превеликим удовольствием.
Я покосилась на Рудольфа, тот плотно поджал губы. Идея о новогодней вечеринке явно не вызвала у него бурного восторга. Впрочем, если праздник, о котором я подумала, тогда не удивительно. Иннокентий — блогер. Он вертелся в творческой среде, где домашние посиделки невозможны в силу многих обстоятельств.
Сразу всплыли из омута памяти кадры прошлого корпоратива, когда компания позвала блогеров и звезд социальных сетей. Уши до сих пор не отошли от кошмарного пения под фонограмму, глаза — от кривляний в полупрозрачных одеждах.
Долго наш коллектив отходил от вакханалии того вечера. Семен Аркадьевич зарекся от подобных сборищ; разрешил только невинные собрания отдельными группами в офисе. Без караоке.
— Кеш, — позвал друга Морозов.
— Чего ты ломаешься, бро? — Аспидов сел боком и похлопал ресницами. — Поедите, отдохнете, потанцуете. Все свои.
— Все три тысячи человек, включая звезд эстрады? — мрачно цыкнул Рудольф.
— Никаких танцев на столе со светскими львами под песню «Кабачки», — клятвенно пообещал Кеша, затем повернулся к сомневающемуся Штерну. — Давайте, Иван Петрович, будет весело. Не понравится — отвезем домой в целости и сохранности.
— Ну, ну, — пробурчал Рудольф. — Ты всегда так говоришь.
— Алена? — игнорируя нытье друга, Аспидов посмотрел на меня.
Я видела, что мастеру очень хотелось пойти. Скрасить вечер в компании елки и сыра-косички под бой курантов чем-то по-настоящему взрывным. Пусть среди малознакомых людей, лишь бы не в одиночестве.
А я? Прислушавшись к внутреннему голосу, решительно кивнула; слишком давно не развлекалась.
— Отлично, — потер ручки Кеша. — Рудик?
Морозов закатил глаза.
— Никаких «спой трек про луну в костюме единорога»!
— Конечно, конечно. Всегда есть БургерСтар и прочие Баранкины…
— Кеша, — в Аспидова полетел смятый бумажный пакетик.
— Какой ты скучный, Рудик. Вот в прошлом году в костюме оленя лез на елку и орал: «Увезите меня»…
— Кеша!
Кеша с нами надолго не задержался: сбежал при первой возможности, когда очередная партия одинаково прекрасных девиц узнала в нем популярного блогера. От пристального внимания Аспидов открестился, сослался на важные дела и, раздав парочку автографов, благополучно затерялся в толпе.
Остался только шлейф его туалетной воды да три куклы, что беспрестанно восхищались «римским» профилем красавца со всех билбордов.
Просто поразительно. Сколько дурочек покупали духи или помаду ради из-за красивой мордашки в рекламе? Тысячи. Сотни тысяч! Миллионная аудитория тратила на одного блогера столько денег, сколько каждый человек в отдельности не заработал бы за всю жизнь. Да здравствуют марафоны!
