Теперь больше никого вокруг не вижу, просто стою и смотрю.
Смотрю… Смотрю…
Учащённое сердцебиение ломает рёбра. Новое чувство на границе изумления и слепой любви гордо носит имя Костя.
Константин. В переводе с латинского — постоянный.
Моя константа.
— Пошли, — произносит он ровно. Или хочет, чтобы так казалось. Я не знаю. И вообще, уже через секунду перестаю думать о том, куда он меня ведёт, чем был так занят, что приехал поздравить так поздно, и что за нами по пятам идёт толпа любопытных.
Мои пальцы в его крепкой руке как в колыбели. И Костя так красив сегодня… так обходителен, как не принято между друзьями. Боже, куда подевалась вдруг его расхлябанность? А моя? Я, засмотревшись, даже спотыкаюсь.
Не без его помощи, возвращаю себе равновесие и принимаю независимый вид. Улыбаюсь через силу:
— Куда мы идём?
— Хочу подарить тебе кое-что особенное, — загадочно отвечает Соколовский, открывая передо мной дверь. Моё зардевшееся лицо омывает ночная свежесть.
Я, кажется, влюблена и решительно созрела заявить о чувствах миру.
Наверное, именно в этот момент что-то идёт не так. Порыв ветра. Холодок по коже. Что-то неясное царапает сознание, стужей прокатываясь по венам. Позже я назову это интуицией.
А сейчас обо всём забываю, когда серп луны, окружённый лохматым облаком, словно девица в меха, вдруг пропадает за взрывами фейерверка.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
