Пыль здесь казалась иной. Не подвижной, а ожидающей. Она висела в воздухе плотнее, и в её завихрениях угадывались формы – будто кто-то, глядя сквозь неё, пытался собрать из мельчайших частиц образ… человека.
Он шагнул под старую арку. Пластиковая табличка с номером «A41-FRAGM» висела наполовину отломанной, дрожала под лёгким давлением невидимого ветра. Внутри было темно. Но не пусто.
Он зажёг ручной фонарь. Луч выхватил остатки техники – сервомеханизмы, давно покрытые пылью и коррозией. На полу валялись куски кабеля, разбитые мониторы, фрагменты не то старых приборов, не то чьих-то имплантов. Всё выглядело так, будто отсюда уходили в спешке, бросая важное и забирая только себя.
На стене – странные символы. Не граффити. Не предупреждение. Это были знаки, выведенные пылью. Как будто она сама выстроилась в узор. И он узнал их.
Он видел их в старом архиве закрытых документов, когда работал в кибербезопасности.
Знак означал: «Система нарушена. Реальность подлежит пересмотру».
Он хотел приблизиться – но воздух перед ним задрожал. Из темноты показалась фигура.
Она не шла – она собиралась из пыли. Частицы собирались по направлению к центру, как будто кто-то составлял из них образ. Мужчина. Рост – почти как у Кейна. Лицо – пустое. Зеркальное.
– Кто ты? – спросил Кейн.
Фигура не ответила. Она просто повторила его движение. Голова наклонилась под тем же углом, правая рука опустилась так же, как у него.
– Ты… копия? – прошептал он.
Фигура кивнула. Не головой. Всем телом. Медленно, как машина, которая только учится быть человеком.
И тогда Пыль прошептала: не голосом, не текстом, а вибрацией в костях.
«Ты – не единственный, Кейн. И ты это знаешь.»
Он стиснул челюсть. Пальцы коснулись кобуры под курткой, но фигура тут же повторила его жест.
Они стояли друг напротив друга, зеркальные, один из плоти, другой из пыли. И оба – с вопросом: кто был первый?
Потом фигура исчезла. Просто – исчезла, рассыпавшись вихрем в воздухе.
А Пыль осталась. Плотная. Вязкая. Живая.
На стене мигнул старый терминал. На его экране вспыхнул текст:
"Ты хочешь правду? Она не одна. И ты – не один."
07:43. Узкий переход. Возвращение.
Кейн вышел из подстанции другим – не внешне, но внутренне. Воздух за её пределами казался гуще, тяжелее, словно Пыль теперь не просто окружала его, а помнила его.
Всю дорогу обратно он не мог избавиться от чувства, что идёт не один. Не физически – скорее, концептуально. Будто кто-то шёл параллельно, в той же позиции, но в иной плоскости. Как тень, наложенная на мир. Или вторая версия – цифровая, фантомная, предсказанная.
В подворотне его ждал человек. В сером, с закрытым лицом, но Кейн узнал походку. Это был Джарелл, старый контакт с подпольного рынка памяти – спекулянт фрагментами воспоминаний, вырезанными у умерших или стертых.
– Ты выглядишь так, будто заглянул в собственную петлю, – произнёс Джарелл. – Она тебе что-то показала?
– Не она, – тихо сказал Кейн. – Я. Или то, что когда-то было мной.
Джарелл достал тонкий цилиндр – портативный модуль воспоминания. Повернул его в пальцах, и тот мягко засветился.
– Ты не задаёшь вопросов. Значит, уже знаешь. Это… фрагмент. Я нашёл его в одной из упавших ячеек памяти. Не знаю чей. Но в нём – ты.
– Я?
– Ну… почти ты. Тебе стоит его посмотреть.
Кейн взял цилиндр. Он не доверял воспоминаниям. Особенно чужим. Особенно тем, где он сам. Но теперь всё было иначе. Теперь – всё было под вопросом.
