Мне постоянно снятся кошмары. Кошмары, из которых у меня никогда не получалось вырваться. Вой, повисший надо мной, блеск в глазах, готовых разорвать на части и пустота вокруг меня. И сколько бы я не внушал себе о том, что это сон, как бы я не старался проснуться, сонная пелена в сопровождении призраков распылялась лишь тогда, когда полностью поглощала меня.
А перед глазами серый потолок, над головой тяжёлое свинцовое небо. За окном вьётся вьюга, провожая запоздалых прохожих по домам. Чёрно-жёлтые пятна осевшего дыма на потолке разбежались от лунного света. Ранее мне говорили, что сначала почернеет потолок, почернеют лёгкие. А почернело всё остальное. Выходит, обманули?
– Наш бедолага проснулся? – раздалось горьким голосом в сознании.
И всё, как всегда. Бочка мортидо на плечах, мортидо на кончике свинцовой пули весом в шесть грамм, мортидо в голосе ненависти. Мортидо в рутине. Сначала ты убиваешь время, смеясь с очередной клоунады маргиналов на обширных просторах видео-хостинга, подходишь к зеркалу, щетинистое отражение в котором злобно смотрит на тебя.
И каждый раз мелькающий в отражении каштан, мимолётный блеск янтаря в глазах. Каждый раз слышны диалоги с кухни. Но только вот никаких диалогов давно на самом деле не было, а каштан давно выцвел из моих глаз. Всё, что осталось от нас, хранится в сообщениях мессенджера, что будет вечно хранить песчинки эгоистичной памяти в облачных хранилищах.
Былое, прошлое, минувшее. Чёрт знает, как правильней описать. Я предпочёл настоящему прошлое, жизни – существование. Вероятно, с точки зрения личных целей и возможных достижений, я тот ещё эгоист. Но, буду честен, плевать я на это хотел, пускай и осознавал, что нахожусь в оковах прошлого.
Кофейный порошок растворился в кипятке, небесное полотно нерасторопно совершало поворот, горизонт подмигивал мне мелькающими фарами машин. Дата свершения чудес близилась. Да вот и я не верю в чудеса, да и чудеса не верят в меня, поэтому уже пять лет ничего не праздновал. День рождения? Новый год? Бутылка зелёных чертей, пачка сигарет, молчаливый потолок, не более. А поболтать всегда есть с кем.
А сегодня ещё и рабочая смена, дежурство. Мало кому захочется работать в середине декабря, но те же премиальные за разборку с синими лицами на корпоративе были неплохим вознаграждением за отлучку с отпуска.
– М-м-м, а зачем тебе премиальные? Неужели хочешь купить друзьям подарки? Сделать сюрприз для любимой? – с мерзким скрипом раздалось голосом ненависти.
Зубы скрипнули, на сжатых кулаках проступили жилки.
– Ах, да! Вот ведь незадача, правда? Ты же ведь убил и единственных друзей, и отогнал всех, открывших тебе сердце! – рассмеявшись, прокричал голос ненависти.
