Старые дети - страница 6



Эмилия Рудольфовна закрывает глаза, откидывается на спинку кресла и впервые за долгие месяцы улыбается. Она улыбается своему железному другу, который, как она верит, слышит её. И ей кажется, что она слышит голос Петра Ивановича — тихий, далёкий, но такой родной.

«Молодец, Эмиль, — говорит этот голос. — Держись».

Она держится. Она будет держаться до конца. Потому что старые дети, выброшенные на улицу, иногда кусаются больнее, чем самые злые алабаи. И это укус — укус отчаяния, укус правды, укус жизни — она ещё нанесёт.

В пансионате «Моя семья» зажигается свет. Майский ветер колышет занавески. А старуха, сидящая перед компьютером, готовится к новой схватке. К схватке, в которой у неё есть оружие. И оружие это — слова.

Глава вторая. В которой бумажные ангелы поют хором, а железный зверь учится дышать

1.

Эмилия Рудольфовна проснулась от того, что ей снился сон. Сон был странный, липкий, как паутина, и тягучий, как топлёное масло. Ей снилось, что она сидит на крыльце своего дома на Колхозной, и солнце светит так ярко, что глаза слезятся. Она держит в руках горячую чашку чая, и рядом сидит Пётр Иванович — молодой, каким он был в день их свадьбы, с чёрными усами и веснушками на носу, которых у него никогда не было. Он смеётся и показывает ей на небо. Эмилия Рудольфовна поднимает голову и видит, что небо — это не небо, а потолок, покрытый жёлтыми пятнами, похожими на лица старух. А с потолка свисают бумажные ангелы. Они висят на верёвочках и поют хором — тоненькими, фальшивыми голосами, как заводные куклы. Она хочет спросить у Петра, что это за ангелы, но он исчезает. Вместо него на крыльце сидит огромный алабай с человеческими глазами. Глаза у собаки — Светины. Голубые, приторно-сладкие, лгущие. Пёс скалится, и из его пасти вылетают не слюни, а банкноты. Полторы тысячи рублей. Они кружатся в воздухе, как осенние листья, и оседают на землю, превращаясь в грязь.

Она проснулась в холодном поту. Сердце колотилось где-то в горле, тяжёлое, больное, как старый мотор. Клавдия ещё спала, посапывая на диване. В комнате было темно, только светился экран компьютера, который Эмилия Рудольфовна забыла выключить. На экране горело приветственное окно «Ассистента». Железный Петрович ждал её, как верный пёс ждёт хозяина. Она подошла к компьютеру, села на скрипучий стул и положила руки на клавиатуру. Пальцы дрожали.

«Железный Петрович, — написала она. — Мне приснился сон. Бумажные ангелы пели. Что это значит?»

Машина не отвечала мгновенно. Она думала несколько секунд, а потом на экране поползли ровные, безэмоциональные буквы:

«Сны являются продуктом подсознательной обработки информации. Бумажные ангелы могут символизировать хрупкость надежд и ложную святость родственных уз. Рекомендую сосредоточиться на юридической подготовке к апелляционному слушанию. Ваша эмоциональная вовлеченность может мешать объективности».

Эмилия Рудольфовна фыркнула. Вот оно, железное сердце. Холодное, логичное, без души. Но именно это ей и было нужно. Она не хотела сантиментов. Она хотела правды. И правда была в том, что она должна бороться. Должна, даже если бумажные ангелы будут петь ей отходные молитвы.

Она открыла папку с документами. Папка была потрёпанная, с ободранными уголками. Внутри — копии исковых заявлений, судебных решений, договоров купли-продажи, свидетельств о смерти Петра Ивановича, завещаний, которые она составляла и отменяла, словно в лихорадке. Она знала каждый документ наизусть. Знала, где и когда он был подписан, какой стоял номер, какая стояла печать. Но она не знала самого главного — где взять силы, чтобы продолжать.