– Мааам, я дома! – и в голосе уже не было педагога, только дочка. Та самая шебутная, родная, которая вечно забывает выключить чайник и смеётся слишком громко.
Дома она была просто Иллирией. Не Арсеньевной. Не «сотрудником школы». Не человеком, решающим судьбы.
А ночью, уже лёжа в постели, всматриваясь в темноту, она снова думала.
Вспоминала свой самый первый случай. Как тряслась тогда, как верила в перемены, как надеялась, что можно всё исправить – дать семье шанс. Дать родителям время. Словно это они – дети, которые ещё могут повзрослеть.
Но теперь она знала: время нужно ребёнку, не родителям. Родители – взрослые. Прожжённые, с привычками, с выборами. С ответственностью, которую давно проиграли.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
