За
роскошной барной стойкой в стиле хай-тек из стекла и металла протирает бокалы
никто иной как Мирон Градов, пританцовывая и обмениваясь любезностями с
какой-то мадмуазель в ультра-мини платье. Все такой же коротышка и потаскун. Нет.
Он не бармен, как многим представляется и как, должно быть, представился этой
девушке. В особенности любит прибедняться перед прекрасным полом, чтобы,
цитирую: «Я покорял малышек своей уникальной харизмой и толстым членом, а не
толстым кошельком».
Что
ж, его кошелек заметно прохудился после того, как Мирон категорически отказался
принимать участие во всех непреложных заветах Градовых, если конкретнее — устал плясать
под дудку матери (матриархат полное говно) и предпочел жить свободно в свое
удовольствие. Азалии Стефановне не пришелся по душе бунт сына. Она выставила
его из дома, а затем и из завещания прочь.
Мирон
не жалуется, однако привыкать к урезанному бюджету было для него сложно. На
последние сбережения, что у него оставались, он выкупил этот бар, все тут
переделал под себя, и вроде как ведет успешный бизнес.
—
Антоха! — наконец, друг замечает мою скромную персону.
Чуть
ли не швыряет бокалы, перепрыгивает через барную стойку и несется ко мне со сверхзвуковой. Набрасывается сперва сверху, повиснув на моей шее, затем
поднимает меня в воздух. Вот долбаеб!
—
Тоха, дружище! Сколько лет сколько зим! — орет в ухо и смачно так целует в
правую щеку, затем в левую. Ну что за приду-урок. Повторяет ритуал и хватает
меня за голову, сталкивая нас лбами. — Ах ты поганец. Хоть бы предупредил о
том, что приедешь! Я бы такую пирушку в твою честь закатил, ух-х!
Я
смеюсь и хлопаю Мирона по плечу.
—
Расслабься. Повод не тот.
—
Понял. Расскажешь все. Слушай, ну ты заканчивай давай на стероидах сидеть.
Куда, мать твою, растешь, а?
—
Прости, малыш, за мои великолепные гены.
—
Ой, пошел ты, — морщится Градов и резко начинает ржать. Подпрыгнув, опять стискивает
в удушающем захвате мою шею и внезапно разворачивается лицом к посетителям. — СЛУШАЙТЕ
ВСЕ! ДА-ДА, ВЫ ВСЕ! — начинает горланить вовсю. — Этот роскошный мужик — мой
лучший друг, а еще он — неебически ебическая звезда баскетбола мирового
масштаба! В НБА играет! Короче, сегодня выпивка за счет заведения!
Мы
проходим к барной стойке.
—
Располагайся, гость дорогой, обслужу по высшему разряду. Чего желаете, сударь? Вискарь,
водку?
—
Пиво.
—
Скукота же, — задумчиво постукивая указательным пальцем по ямке на подбородке, Мирон
разглядывает внушительный алкогольный ассортимент.
—
Не напрягайся. Плесни пиво, — поставив локти на край столешницы, говорю я.
Он
ведет плечом.
—
Какое будешь?
—
Эль.
Ставит
передо мной литровую кружку с пышной пенной шапкой, поднимающейся над
стеклянным ободком на несколько сантиметров и медленно тающей. Я делаю первый
глоток, и он просто восхитителен на вкус. Смакую янтарную жидкость во рту, чувствую
на языке лопающиеся пузырьки.
—
Я вам не мешаю? — весело спрашивает Мирон.
—
А? — я разлепляю один глаз.
—
Тебе и пиву, — хохотнув, наливает и себе порцию.
—
Пьешь на работе?
—
Сегодня исключительный случай. Мой лучший друг снизошел до визита на эту
бренную русскую землю, — язвит беззлобно. — Выкладывай, что стряслось?
Я
осушаю содержимое примерно наполовину и вкратце пересказываю Мирону события
последних дней.
—
Пиздец, соболезную, Тоха…
Я
киваю, бездумно взбалтывая эль в кружке.
