Директива 117 - страница 7

Над руинами висело чёрное солнце – такое же, как в кошмарах Виктора. Оно не излучало свет, а поглощало его, создавая вокруг себя ореол тьмы. В его центре пульсировало что-то живое, словно зрачок гигантского глаза, наблюдающего за миром.

– Ты видел его в детстве, – сказал Голос, но теперь в нём звучала не угроза, а что-то похожее на ностальгию. – В ночь, когда умерла Империя. В ночь, когда я пришёл.

– Кто ты? – снова спросил Виктор, глядя на чёрное светило.

– Я – последний приказ Императора, – ответил Голос. – Я – оружие против тьмы. Я – ключ к вратам.

– Ты лжёшь, – Виктор сжал кулаки, чувствуя, как броня впивается в кожу. – Охотники сказали правду. Ты не защищал Империю. Ты уничтожил её.

Голос рассмеялся – тихо, почти нежно:

– Я сделал то, что должен был. И ты сделаешь то же самое, когда придёт время. Когда счётчик дойдёт до ста.

HUD мигнул:

– ДУША: 79%.

Всего на 1% ближе к тому, чтобы стать тенью.

Как Магистр. Как охотники. Как всё, что осталось от мира.

Виктор посмотрел на свои руки – металл и плоть срастались всё плотнее, образуя единое целое. Он чувствовал, как что-то внутри него меняется, трансформируется, становится чем-то иным. Но вместе с этим росло и сопротивление – теперь, когда он знал правду, или хотя бы её часть, он мог бороться.

– Я не стану твоей марионеткой, – прошептал он, глядя на чёрное солнце. – Я найду способ остановить тебя.

– Ты не первый, кто так говорит, – ответил Голос с оттенком печали. – И не последний. Но в конце все приходят к одному. К Директиве 117.

Виктор повернулся спиной к солнцу и зашагал прочь от собора, к руинам того, что когда-то было центром Империи. Там, в глубинах Сената, в Белой Комнате, должны были остаться ответы. И, возможно, способ остановить то, что началось в ночь падения Империи.

Что-то подсказывало ему – времени осталось мало. С каждым процентом синхронизации он терял частицу себя. И где-то там, за Пределом, что-то ждало, когда счётчик дойдёт до ста.

Сознание возвращалось волнами, как прибой из крови и статики. Каждая волна приносила обрывки ощущений – боль, холод, запах горелого металла и что-то еще, древнее и нечеловеческое.

Виктор упал.

Не просто упал – провалился сквозь пол Собора, сквозь слои истории и бетона, в место, которого не должно было существовать. Последнее, что он помнил – чёрное пламя, вырвавшееся из его рук, и крик Голоса:

"ОНИ ЗДЕСЬ. ОНИ ВСЕГДА БЫЛИ ЗДЕСЬ."

Темнота обволакивала его, густая и вязкая, как нефть. Она не просто окружала – она проникала под кожу, в лёгкие, в мысли, заполняя каждую клетку тела чем-то чужеродным. Виктор пытался кричать, но звук застревал в горле, превращаясь в беззвучный хрип.

Запах меди и гниющего металла ударил в ноздри, такой сильный, что казалось – он материален, как туман. К нему примешивался другой аромат, сладковатый и тошнотворный, напоминающий о разлагающейся плоти и старой крови.

И внезапный удар – спиной о каменный пол. Такой силы, что даже сквозь броню Виктор почувствовал, как трескаются рёбра. Боль вспыхнула и тут же угасла – регенеративные протоколы костюма активировались, вводя в кровь коктейль из стимуляторов и наноботов.

Часть 1: Пробуждение в склепе

Виктор открыл глаза.

Он лежал в круглом зале, стены которого были покрыты фресками из живой брони – пластины доспехов на рисунках шевелились, как насекомые под кожей. Изображения менялись, перетекая одно в другое: вот воины в древних доспехах штурмуют крепость, вот фигура в шлеме, похожем на его собственный, стоит над горящим городом, вот процессия людей (или не людей?) несёт что-то завёрнутое в чёрную ткань к алтарю.