Фрэнк открыл папку. Внутри лежал безупречно изготовленный диплом доктора медицины. Имя: «Майкл Эллиот». Университет, специальность, печати, водяные знаки – все выглядело настолько подлинным, что даже у Фрэнка, знавшего подноготную фальшивок, на секунду мелькнуло сомнение. Он отсчитал пачку потертых купюр, бросил их на стол рядом с клавиатурой. Запах денег смешался с запахом пайки.
– Спасибо, Джон. Ты – гений, – сказал Фрэнк, стараясь звучать благодарно, но внутри все сжималось в холодный ком от предстоящего безумия.
– Гении не ковыряются в дерьме ради таких как ты, – проворчал Джон, хватая купюры и суя их в ящик стола без счета, не глядя. – На журналиста учился. Теперь вдруг доктор? – Он наконец обернулся, его взгляд за толстыми линзами был колючим, изучающим, как скальпель. – Тебя надуло на крупную сумму, и ты лезешь в психушку за должником? Или… – он понизил голос до шепота, густого, как смола, – …ты копаешь под Кропса? Психбольница №3… там давно пахнет жареным. Говорят, люди исчезают. Тише воды.
Фрэнк сохранил ледяное спокойствие, маску безразличия. Взгляд стал жестче.
– Мои дела, Джон. Просто бизнес. Забудь, что я был здесь. И что заказывал. Для твоего же блага.
– Уже забыл, – Джон фыркнул и резко повернулся к мониторам, его спина стала непроницаемой стеной. – Проваливай. И не попадись. Кропс крысует тех, кто сует нос не в свое дело. Быстро и тихо. Как мышь под полом.
*Кабинет Кропса. На следующий день.*
Атмосфера здесь была другой – дорогой коньяк в баре за стеклом, мягкие кожаные креслы, портреты важных персон на стенах в золоченых рамах. Но под этой позолотой, под запахом дорогой кожи и сигар, чувствовалась та же гниль, что и в подвале Джона. Кропс сидел за массивным столом из черного дерева, развалившись в кресле, как тюлень на камне. Он лениво перебирал какие-то бумаги, даже не взглянув на Фрэнка, вошедшего по вызову секретаря.
– Ну что, новоиспеченный доктор… Эллиот, да? – Кропс произнес имя с едва уловимой, но отчетливой издевкой. – Рассказывай. Где практиковался? Какие лавры успел снискать на медицинской ниве? – Он наконец поднял глаза. Взгляд был тяжелым, пронизывающим, как рентген, сканирующим насквозь. Он знал. Знал, что диплом фальшивый. Играл с добычей. Его маленькие глазки светились азартом.
Фрэнк почувствовал, как влажнеют ладони под папкой. Он положил папку с дипломом на край стола, стараясь не дрогнуть рукой.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
