Исповедник - страница 6

— Ключ, — сказал я. — Такой? — Я достал из кармана латунный ключ.

Ника посмотрела на него и побледнела.

— Где вы его взяли?

— Она оставила у меня в храме.

— Это не её ключ. — Ника взяла его. — Это ключ от маминой шкатулки. Она говорила, что его нельзя никому показывать.

— Почему?

— Потому что он открывает не шкатулку.

Она перевернула ключ. На обратной стороне бородки была ещё одна надпись, мелкая, почти стёртая: «ДВЕРЬ ПОМНИТ».

Соня, которая всё это время стояла у стеллажа и делала вид, что изучает этикетку, подошла ближе.

— Пап. Это что?

— Это ключ.

— Я вижу, что это ключ. Я спрашиваю, что это значит.

— Пока не знаю.

— А она знает? — Соня кивнула на Нику.

— Она знает больше, чем говорит, — сказала Ника. — Как все реставраторы.

Она положила ключ на стол рядом с иконой. На секунду мне показалось, что трещина на четвёртой фигуре стала короче. Потом я понял, что это тень от лупы.

— Я хочу посмотреть обратную сторону, — сказала Ника. — Можно?

— Можно.

Она перевернула икону. На обороте, на дереве, была процарапана тонкая линия — не буква, не рисунок, а как будто кто-то провёл ногтем по свежему левкасу и остановился. Линия шла от нижнего угла к середине и там загибалась.

— Это не скол, — сказала Ника. — Это метка. Так делают, когда считают доски. Или когда отмечают, где реставрировали.

— И что она означает?

— Не знаю. Но я видела такую же на одной иконе в Суздале. Там был список Спаса. — Она помолчала. — И там тоже была четвёртая фигура.

Соня посмотрела на меня.

— Пап, мне это не нравится.

— Мне тоже.

— Тогда зачем мы здесь?

— Потому что кто-то должен смотреть.

Ника усмехнулась.

— Хорошая формулировка. Для священника.

— Для реставратора тоже.

Она не ответила. Она смотрела на икону, и я видел, как её пальцы, сухие и точные, сами тянутся к трещине. Она остановила руку в сантиметре от доски.

— Ей нельзя здесь оставаться, — сказала она. — В музее сухо, но нестабильно. Отопление скачет. Если трещина пойдёт дальше, четвёртый слой отойдёт совсем.

— Что тогда?

— Тогда мы увидим то, что под ним.

— А что под ним?

Ника подняла на меня глаза.

— Вы уверены, что хотите это увидеть?

— Нет.

— Хорошо. — Она кивнула. — Честно.

Мы вышли на Пятницкую. Снег усилился, и город стал похож на непроявленную фотографию. Ника шла быстро, почти бежала. Я едва успевал за ней.

— Вы не верите в Бога? — спросил я.

— Нет.

— А в то, что икона может быть конструкцией?

— Верю. Это научный факт.

— А в то, что за конструкцией может что-то стоять?

Она не ответила.

— Моя мать говорит, что вы «слышите», — сказала она через минуту.

— Она вам это сказала?

— Она сказала: «В этом храме есть человек, который слышит, когда врут». Это единственное, что она говорила о церкви за двадцать лет.

— И вы пришли проверить?

— Я пришла посмотреть на икону. — Ника остановилась. — Ладно. И проверить тоже.

— Ну и как?

— Вы не врёте, — сказала она. — Но это ничего не значит.

— Почему?

— Потому что я тоже не вру. А в Бога не верю.

На углу она достала телефон и открыла фотографию. На снимке была мастерская: стол, лампа, женщина лет тридцати в фартуке. Она держала маленькую икону и улыбалась. Улыбка была непривычная, широкая, как будто женщина на снимке не знала, что её фотографируют.

— Мама, — сказала Ника. — Ей здесь двадцать восемь. Мне три. — Она провела пальцем по снимку. — Видите, рядом с ней стоит мужчина. Его лица нет. Мама сложила фотографию пополам и разгладила. Говорит, случайно.

Назад Вперед

Исповедник - страница 6

Похожие книги