— Это не станет твоей проблемой.
Он смотрел на меня так, будто я сломалась. Как будто его кукла вдруг сломалась и зажила своей собственной жизнью.
— Ты решила пойти против меня? Вот так просто? Взять и уйти?
— Я устала. Я не хочу жить во всей этой грязи. После вчерашнего и того, что произошло этой ночью…
— А что произошло этой ночью? А? Ответь мне, Алиса. Насколько я помню, это ты вломилась туда, куда тебя не звали. Или я ошибаюсь? Чего ты добивалась? Хотела поломать меня? А? Или рассчитывала, что приглашу присоединиться? — он подошёл ближе. — Ты даже не представляешь, во что лезешь. У тебя ничего нет. Всё, что у тебя есть — моё. Мой бизнес, мой дом, моя фамилия. Даже все твои побрякушки, не говоря о трусах — мои.
— Я уйду без копейки, — сказала я. — Только отпусти.
Он фыркнул.
— Отпустить? Ты думаешь, я вот так просто отдам тебя? Не забывай: ты — тоже моя. Ты часть образа. Ты — лицо моей семьи. Уважаемый человек. Красивая жена. Умеешь себя подать. Вышколенная. Я годы убил, чтобы сделать из тебя то, чем ты являешься. Всё у нас идеально. Разговор окончен.
Я опустила глаза.
— Тебе не нужна я и эта семья. Ты хочешь жить с Дариной. У тебя будет ребёнок. Молодая жена. Начни с чистого листа. Я не буду мешать.
Он застыл.
Потом рассмеялся. Сухо. Резко. С отвращением.
— Дарина? Жена? Ты сошла с ума? Эта девка — любовница. У неё другая задача. Понимаешь? Она не для официальных вечеров. Не для приёма партнёров. Не для «госпожа Башарова». Ты — жена. Она — утеха. Биоматериал. Она хороша в постели и родит мне наследника. На этом всё. Её нельзя вытащить в свет. Она не более, чем «нянька» с бонусами. Декретная любовница.
— Ты мерзок.
— Нет, Алиса. Я — реалист. И тебе стоит вернуться к этому состоянию. Пока я добрый.
Он схватил меня за запястье. Жестко, с силой. Как человек, привыкший держать поводья. Я вздрогнула и невольно поморщилась от боли.
— Ты никуда не пойдёшь. Не уйдёшь, слышишь?! Я не отпускаю! И на развод не подашь. Потому что ты — никто. Без меня – никто. Ты — моя жена. И останешься ею. Ты будешь жить здесь. И точка.
— Отпусти, — прошептала я.
— Остынь. Подумай. Уверен, у тебя хватит ума принять нужное решение. Скоро ты привыкнешь, поймёшь, что так – правильно. И всё вернётся на круги своя.
Он отстранился. Отпустил мою руку. Повернулся. Надел пальто и взял портфель. И, как ни в чём не бывало, вышел. Даже не хлопнув дверью.
И ушёл. Просто ушёл…
А я осталась одна.
Сидела на кухне. В той же позе. С рукой на столе. И только спустя минуту почувствовала, что запястье горит огнём. На коже багровел след от его пальцев. Багровая полоса. Отпечаток его права. Его силы. Его желаний.
Я смотрела на неё, и в голове крутилась одна мысль:
Теперь не только душа. Теперь ещё и тело.
Он сорвался и решил, что может делать всё, что только пожелает.
Что дальше? Избиение? Плен? Насилие?
Ещё несколько дней назад я бы грудью встала на защиту мужа. Но теперь…
Теперь я поняла, почему «Тимур Альбертович» внушал такой страх сотрудникам и даже паре-тройке партнеров. Почему за всё время, на него не было подано ни одного судебного иска, не было выписано ни единого взыскания.
Секрет крылся не в его порядочности или безупречной репутации. А в том, что мой муж действительно был очень очень страшным человеком.
Страшным и максимально беспринципным.
И мне нужно было как можно скорее из всего этого выбираться.
