Я еще не знаю, кто мой партнер.
Еще нет.
Может, он не согласится. И я вообще останусь без партнера. Тогда и мое участие в шоу будет под вопросом.
Пью кофе. Размышляю. Смотрю на свои пальцы. Но я все равно вернусь на лед.
Скукожившись в пледе, я тянусь к полке. Рука скользит по корешкам книг, кулинарных изданий, блокнотов с записями… и вот пальцы нащупывают знакомую обложку.
Старенькая тетрадка. Мягкая, с пожелтевшими листами, кое-где потрепанная по краям, с уголками, загнутыми от частого листания. На обложке ручкой выведено: «Вкусности. Тебе, моя звездочка».
На моих губах растягивает улыбка.
Бабуля.
Я прижимаю тетрадь к груди, словно она греет не хуже пледа.
Открываю первую страницу: вырезка из газеты «Работница», аккуратно приклеенная, потом еще несколько рецептов, записанных бабушкиным размашистым почерком: «Слойки с творогом», «Оладушки на кефире», «Пирог «Нежность».
Уголок страницы заляпан чем-то, наверное, вареньем. Я улыбаюсь еще шире, и воспоминания окутывают меня теплотой.
Мне семь. Мы с бабулей на кухне. Она в переднике с вышивкой, у нее мука в волосах. Я стою на табуретке, держу ложку и мешаю в чашке тесто. Мешаю со всей силы, язык при этом высунут, а бабушка говорит:
— Когда готовишь, надо думать о хорошем. Еда все чувствует.
— А если я думаю про кота?
— Значит, будет пирог с характером! — и мы обе смеёмся.
У меня першит в горле от нахлынувших воспоминаний.
Эта тетрадь не просто сборник рецептов. Это тепло детства, запах ванили и варенья, звуки смеха, хлопки духовки и шелест ее домашних тапочек.
Это бабуля научила меня не бояться теста и соли, рассказала мне, что даже простая яичница – это про любовь. А потом я выросла. И начала делиться этой любовью со всем миром.
Листаю дальше. На одной из страниц – рецепт бабушкиных медовых пряников.
— Пожалуй, сегодня вечером… испеку что-нибудь. Для души.
Я больше не чувствую, что умираю. Кажется, меня чуть-чуть отогрело.
*****
Сижу за кухонным столом, на экране телефона светится фото старенькой бабушкиной тетради и свежеиспеченные медовые пряники, еще теплые, в пудре, будто припорошенные снегом.
Под фото я пишу: «Дом – это запах детства. Спасибо, бабушка. Пряники получились волшебные. Рецепт в карусели».
И добавляю хэштег: #бабушкинысекреты #душевнаяеда
Публикую.
Через минуту начинается всплеск реакций. Сердечки, комментарии, огоньки, кто-то уже спрашивает: «Арина, а можно заменить мед на сироп?»
Улыбаюсь. Вижу, как число лайков прыгает вверх.
Решаю немного отвлечься, начинаю лениво листать ленту: у кого-то завтрак, у кого-то йога, кто-то снова делает «ребрендинг себя».
И тут бац. Секунда. Верх экрана вспыхивает знакомым синим оповещением:
Кирилл Царев оценил ваше фото.
— Че-го?!
Я даже не сразу понимаю, что прочитала. Привстаю со стула, как будто это как-то поможет адекватнее воспринять реальность.
— Ты че, серьезно?
Смахиваю уведомление и открываю пост.
На фото – мои пряники. Никаких селфи. Никаких «ах, вот я с бокалом вина и свежим маникюром».
Просто пряники. И бабушкина тетрадка.
— Ага… Значит, «два яйца»…
Я ухмыляюсь, но внутри начинает щекотать злое, колючее чувство.
Палишь мою страницу, да? Смотришь, кулинар ты наш с претензиями. Видишь? Не только яичницей жива.
Открываю список лайков с намерением ткнуть в его профиль и…
Нету.
— Не поняла…
Обновляю. Перепроверяю. Прокручиваю медленно, его нет.
