Нулевой Канон - страница 8

В самых темных ее изгибах, там, где свет, казалось, умирал окончательно, ему на мгновение почудилось что-то еще. Не лицо. Не символ. Скорее, намек на них. Очертания кричащего в беззвучном ужасе рта. Или, может быть, вопросительного знака, перекрученного агонией.

Корт тряхнул головой. Проекция. Его собственный разум, столкнувшись с неизвестным, пытался найти знакомые образы, наложить шаблон на хаос. Классическая реакция, описанная в любом учебнике по психологии восприятия.

Но ощущение не проходило.

Эта клякса не была случайной. Она была намеренной. Это было не просто пятно.

Это было высказывание.

И он, глава службы безопасности самого рационального города в истории, вдруг понял, что смотрит на первое слово, написанное на языке, которого он не знал. И ему стало холодно. Это было не просто нарушение порядка. Это было вторжение. Стигмат, появившийся на безупречном теле его бога – Порядка. И Корт понял, что сегодня началась война. Война не против людей или машин, а против чего-то гораздо худшего.

Против самой невозможности.

Дверной звонок Ионы не звонил. Он издавал тихий, мелодичный перезвон, имитирующий три ноты арфы – стандартный сигнал, разработанный так, чтобы не вызывать у реципиента подсознательной тревоги. Но для Ионы, привыкшего к абсолютной тишине своего добровольного заточения, этот звук прозвучал как выстрел.

Кот, дремавший на подоконнике, вскинул голову, его уши дернулись, как два черных радара. Иона замер посреди комнаты, с зажатым в руке томиком Борхеса. К нему не приходили гости. Никогда. Доставщики оставляли пакеты у двери, немногочисленные знакомые из «Лимбо» общались записками, подсунутыми под дверь. Звонок означал одно: пришли извне.

Он медленно подошел к двери и посмотрел в старый, аналоговый глазок – мутное стекло, искажающее реальность, реликт из эпохи, когда люди еще боялись друг друга.

На площадке стояли двое.

Они были одеты в идеальные белые костюмы из ткани, которая, казалось, не знала складок. Крой был строгим, почти военным, но без единого знака различия. Их лица были… нейтральными. Не лишенными эмоций, а скорее тщательно откалиброванными до состояния вежливого, спокойного безразличия. В них не было ничего угрожающего, и именно это было самым страшным. Они были похожи на «ангелов» – не в библейском, а в медицинском смысле. Стерильные, функциональные существа, пришедшие для проведения процедуры.

Иона понял, кто это. Агенты Отдела Внутренней Когерентности. Служба безопасности «Эго-Аналитикс». Тайная полиция разума.

Он на мгновение закрыл глаза. Часть его хотела просто не открывать. Сделать вид, что его нет дома. Но он знал, что это бесполезно. Они не уйдут. Они будут стоять там часами, днями, воплощая собой безмолвное, терпеливое давление системы, пока он не сломается.

Он глубоко вздохнул, выдыхая остатки своего хрупкого покоя, и повернул замок. Дверь со скрипом открылась.

«Иона Крафт?» – спросил тот, что стоял слева. Его голос был таким же гладким и лишенным индивидуальных обертонов, как и его костюм. Это был стандартный голосовой паттерн для служащих их уровня – успокаивающий баритон, лишенный любых акцентов.

«Зависит от того, кто спрашивает», – ответил Иона, прислонившись к дверному косяку. Он пытался казаться расслабленным, но чувствовал, как напряглись мышцы спины.

«Меня зовут Агент Ламус. Это Агент Элиос, – представился первый, не удостоив иронию Ионы ответом. Их имена, скорее всего, были такими же фальшивыми, как и их спокойствие. – Мы из „Эго-Аналитикс“».