Ты моя слабость - страница 8

Вокруг – ни души. Только охрана.

Двое у ворот.

Чёрные костюмы сидели на них, как вторая кожа – никаких складок, никаких лишних движений.

Лица – каменные. Ни эмоций, ни взгляда. Просто присутствие. Тяжёлое, как бетон.

В руках – автоматы, не демонстративно, а буднично. Так, будто их пальцы давно привыкли к спусковому крючку.

Третий выходил из бокового флигеля.

Медленно. Уверенно. Как будто знал, что не он пришёл – он разрешил себе показаться.

У него были широкие плечи, крепкая шея, взгляд такой, в котором нет слов – только расчёт.

Это была не охрана. Это были стены, дышащие вместе с домом.

И если ты враг – дом просто тебя не выпустит.

Они даже не удивились, увидев Луку. Только коротко кивнули.

– Не выходим за территорию, – бросил Лука одному из них. – Она – под вашим присмотром.

Я вздрогнула.

Под присмотром.

Это не забота. Это клетка.

– Всё, что ей нужно, – обеспечьте. Если что – сразу звоните мне. – Он посмотрел на меня. – Но без самодеятельности. Поняли?

Они поняли. Им вообще было всё равно, кого охранять. Хоть шкаф, хоть меня.

Мы подошли к входной двери. Она открывалась бесшумно, мягко. Словно дом тоже привык подчиняться.

Внутри было… гулко.

Высокие потолки, лестницы с перилами, холодные полы из чёрного камня. Витражи, современные картины.

Я почувствовала себя маленькой. Не просто физически – по-настоящему маленькой, чужой. Здесь всё было чужое.

– Здесь безопасно, – повторил Лука. – По крайней мере, пока.

Он задержался возле двери, будто что-то взвешивал. Потом сказал:

– Если захочешь сбежать – не получится. Если захочешь позвонить – подумай трижды. Охрана выполняет приказы без вопросов. Моя охрана.

Мне стало холодно. От страха. От одиночества. От того, что даже здесь, даже рядом с ним – я была никем.

– Я скоро вернусь, – тихо сказал он. – У меня дела. Постарайся не сделать глупостей.

И развернулся. Просто ушёл.

А я осталась стоять посреди этого чужого дома, где каждый предмет стоил, наверное, больше, чем всё, что было у меня дома. И от этого было только мерзко.

Дом был роскошным, но пахло здесь чем-то другим. Не уютом. Не безопасностью.

Властью.

Дверь захлопнулась за его спиной тихо, как предательский шёпот.

Я осталась одна.

И вдруг стало слышно всё. Каждое эхо шагов, каждую мелкую вибрацию старого дерева где-то под потолком. Как будто дом дышал – тяжело, чуждо, неохотно признавая меня внутри.

Я стояла посреди огромного холла, чувствуя себя случайным пятном на белоснежной рубашке. Здесь всё было неправильным.

Просторные помещения. Слишком просторные. В доме, наверное, можно было заблудиться, и никто не услышал бы твои крики. Мраморные полы отражали холодный свет утреннего солнца, пробивавшегося сквозь узкие высокие окна.

На стенах – картины. Современные, странные.

Я только скользнула взглядом – не до того, чтобы разглядывать всерьёз, но рефлекс сработал сам.

Острые мазки, тёмные тона, напряжённая динамика.

Кто-то пытался передать здесь хаос, но сделал это слишком старательно.

Я могла бы сказать, что композиция в правом холсте «хромает», что свет у окна нарисован грязно, а в центральной абстракции не хватает воздуха…

Но не сказала.

Сейчас это было просто… шумом на фоне. Цветом на стене.

Под потолком – массивная люстра. Стекло. Тьма.

Справа от холла – гостиная. Если это вообще можно назвать гостиной.

Минимум мебели. Огромный кожаный диван цвета горького шоколада. Чёрный стол. На нём – ничего. Даже книги. Даже ваз. Только одна серебристая пепельница. Идеально чистая.