Ты моя слабость - страница 9

Слева – лестница на второй этаж. Мрамор, дерево, никаких украшений. Вся красота – в строгости.

И снова окна. Стеклянные стены, через которые видно было лес. Деревья стояли как охрана – молчаливые, недвижимые.

Камин.

Большой, современный, встроенный в стену. Но – пустой. Как будто огонь здесь – это слабость. А здесь слабости не прощают.

Я прошла вперёд, осторожно. Каблуки тихо стучали по плитке. И каждый шаг звучал слишком громко, как будто я нарушала правила.

В одном углу стояла стойка с вином. Дорогим, судя по этикеткам. В другом – маленький стеклянный столик с телефоном. Стационарным. Тоже слишком дорогим для обычной жизни.

Всё здесь было словно из другого мира. Не моего.

Как музей. Красиво, богато, но мёртво.

Сзади раздался лёгкий звук – шаги. Один из охранников проходил по коридору. Не смотрел на меня. Даже не интересовался.

Я могла бы крикнуть. Могла бы попросить что-нибудь. Но зачем?

Меня оставили здесь, как вещь. Как что-то, что нужно припрятать до лучших времён.

Я подошла к дивану и осторожно села. Кожа подо мной была холодной, как змея. Я обняла себя руками, пытаясь хоть как-то согреться.

И вдруг стало страшно. По-настоящему страшно. Потому что я поняла: здесь всё чужое.

Даже воздух.

Я не знала, кто я в этом месте.

Гостья? Заключённая? Свидетель? Или просто ошибка?

Потом пришли слёзы.

Не истерика, не судорожные всхлипы, как там, в коридоре бара. Нет. Тихие, вязкие, как будто внутри меня лопнула какая-то тонкая струна, и всё, что было удержано ею, просто медленно, спокойно стекало наружу.

Мне двадцать четыре, и я даже не знаю, как правильно жить.

Я должна быть сейчас в другом месте. На работе. В галерее. Я оформляю выставки. Работаю с текстами, с картинами. Я живу среди полотен, запаха старой бумаги и шелеста рам. Всё красиво, ровно, безопасно. Или должно было быть.

Я всегда была далека от всего этого. От грязи, от теней. Даже папа, хотя и работал в полиции, всегда оберегал меня от этого мира.

И вот теперь я – в доме мафиози.

Сын главы клана только что спас меня от выстрела, как в дешёвом криминальном фильме.

И всё из-за Тома.

Том…

Моя грудь сжалась, и слёзы выступили снова.

Том был архитектором. Он восстанавливал старые здания. Любил рассказывать мне о каждом карнизе, о каждой арке, как о старом друге. Он был странный – немножко рассеянный, немножко упрямый. Красивый. Добрый. Настоящий.

Мы жили вместе почти три года. Я уже думала, что вот она – моя жизнь. Спокойная. Простая. Настоящая.

Но несколько недель назад он стал другим. Молчаливым. Напряжённым. Словно носил в себе что-то тяжёлое.

Я спрашивала – он улыбался.

«Всё нормально, Эм. Просто работа».

Но потом был тот день.

День, когда всё рухнуло окончательно.

Том умер.

Не от болезни. Не от несчастного случая.

Он был убит.

Никто не хотел говорить мне правду. Только сухие формулировки, официальные версии – случайное ограбление, ошибка, неудача.

Но я знала – это было не так.

Я помню, как в ту ночь звонил мой телефон.

Я помню холод, который пробегал по телу, когда я узнала.

Я помню, как я приехала на место.

И увидела его – безжизненное тело на холодном асфальте, и рядом… Луку.

Он стоял в тени, тихий и холодный, будто камень.

И его глаза встретились с моими.

С тех пор всё внутри меня разрывается на части.

Почему он был там?

Почему именно он?

Почему я не могу перестать думать, что он знает больше, чем говорит?

Я не из их мира.

Я никогда не была.