Рафаэль не шелохнулся. Всё тот же силуэт у окна – будто он охранял её триумф. Отец следил за ней, чуть наклонившись вперёд, как будто ловя каждую интонацию. Один из акционеров сделал едва заметный кивок. Другой приподнял брови, заинтересовавшись особенно тонкой аналитической мыслью. Третий слегка задвинул ручку в сторону – внимание полностью захвачено.
Марианна говорила – и всё исчезало: зал, страх, ожидания. Осталось только время и она в нём.
Блокнот больше не был ей нужен. Он лежал раскрытым, но её голос звучал уже на память, изнутри. Из уверенности, что это – её сцена.
Когда выступление подошло к концу, она выдохнула. Медленно, мягко. И в наступившей тишине слышно было, как кто-то положил карандаш на стол. И как пульс у неё в груди бился в такт стенам, в такт будущему.
И тогда раздался хлопок ладони. Один. Спокойный, уверенный.
Затем – второй. И третий.
Аплодисменты не были бурными. Они были взвешенными, точными, уважительными – как всё, что здесь принято считать настоящим. И в этих аплодисментах прозвучало признание. Марианна больше не была «дочерью владельца». Она была экспертом. Она была услышана.
После встречи она вышла в коридор – всё ещё наполненная звуками аплодисментов, как будто они застряли в подкладке её пиджака. Шаги были лёгкими, но внутри гудело – не страх, а энергия, горячая, как ток. Она не бежала – она плыла сквозь воздух, который теперь казался другим: плотным, тёплым, полным возможности.
Отец уже ждал её, стоя у стены, как будто не просто ждал – а думал. Он смотрел на неё не так, как раньше. В его глазах было нечто новое. Не умиление. Не беспокойство. А… признание. Как будто он впервые увидел перед собой не дочь, а женщину, равную ему по силе воли.
Он подошёл, шаги глухо отозвались в ковровом покрытии.
– Ты сегодня… по-настоящему справилась, – сказал он негромко, но уверенно. Голос был слегка хрипловат от сдержанных эмоций. – Я горжусь тобой.
Марианна улыбнулась – не автоматически, а по-настоящему. Улыбнулась глазами, сердцем, телом. Эта улыбка поднималась изнутри, как свет сквозь облака.
– Спасибо, папа.
Он посмотрел на неё чуть дольше, чем обычно, словно хотел запомнить именно этот её образ – сосредоточенную, решительную – такой, какой он ещё её не знал.
– Думаю, ты только что заработала не только доверие, но и уважение, – произнёс он, и его ладонь сжала её руку. Не как у отца к дочери – как у человека, который признаёт в другом себе равного.
Марианна ощутила это прикосновение как тепло родника – родное, чистое. Впервые за долгое время она почувствовала себя внутренне цельной, не стремящейся доказать, не нуждающейся в разрешении – самодостаточной.
Чуть позже из зала вышел Рафаэль. Он двигался неспешно, как будто всё происходящее было частью его плана, как будто он заранее знал, что Марианна справится.
– Ты молодец, – сказал он тихо, но так, что её сердце почему-то отозвалось. Его голос был как второй слой ткани – гладкий, струящийся.
– Спасибо, что доверил мне это, – ответила она, и в этих словах уже не было стеснения. Только благодарность. Только сила.
Он склонился чуть ближе – не интимно, а с уважением, с вниманием.
– Ты доказала, что не просто готова. Ты уже в игре, Марианна.
Она не знала, почему, но это прозвучало как заклинание. Как признание в статусе. В зрелости. В силе.
– Тебе стоит отдохнуть, – добавил он чуть тише. – Прогуляемся до столовой?
