— Жреца зовут Стефан. Пылаева его недавно нашла. Он не особо… жрец. — затараторил работник, желая отвлечь Мира и немного задобрить. — Здоровается. Непринуждённые беседы с нами вести пытается. Одержимых приводит за руку, а не арканом, как эти…
Бог смерти на эти бормотания лишь усмехнулся. Его давно уже не интересовало, как работают жрецы. Главное, что работу свою выполняют. Одержимых и злых духов излавливают, порядок среди смертных поддерживают. Какая разница, что у них там за методы? Миру ведь не доведётся побыть на той стороне. Ему не узнать, каково это, когда тебя на аркане тащат к мотелю, а ты, ни жив, ни мёртв, не понимаешь ничего и не знаешь чего ждать. Поскольку большая часть работников «Перекрестья» души, не ушедшие за грань, то они большую часть улова охотников жалели и им сопереживали. Многих из них к нему под ноги приводила сама Пылаева. Есть, что вспомнить, как говорится.
— Смерть солидарности нипочём. — уже в холле выдохнул бог,
После прошедшего полнолуния постояльцев в мотеле значительно прибавилось. Многие из них балансировали на рубеже между добром и злом и не готовы были к отправке за грань. Собственно, в этом теперь и заключалась работа бога смерти — дать мятежным и заблудшим душам последнее пристанище, отфильтровать, для дальнейшего перераспределения. Единицы из них прожили достойную жизнь и не натворили бед после смерти. Единицы будут удостоены пройти реинкарнацию по ту сторону грани.
При появлении Мира ссора быстро утихла. Последнее время бог всё реже и реже бывал на первом этаже собственного мотеля. Все чувствали, что его присутствие здесь и сейчас неспроста.
В повисшей тишине отчётливо проскрипели двери. Богу было плевать на нового постояльца, он сканировал взглядом собравшихся, выискивая того самого Стефана, который сможет оказать ему услугу и узнать об одарённой.
— Туки-туки, демоны! — прогремело на весь холл едкое, колючее и самодовольное. — Не ждали? Кино вы здесь снимаете, значит, да? — уверенной походкой хорошо знакомая Ари девушка двинулась к лестнице, у которой замер Хозяин. — Обломинго, демон! Я всё помню.
— Демоны? — ошарашенно выдохнул бог, отказываясь верить своим глазам.
Ни одной душе ещё не доводилось входить в эти двери дважды.
Стою перед главным входом в мотель «Перекрестье» и ловлю себя на панической мысли, что прекрасно помню свой первый визит сюда. В мельчайших деталях, в подробностях. Память даже воспроизводят пережитые чувства, подозрения и запахи.
Всё помню! Всё!
— Ну я вам сейчас… — рычу и бодро разбираюсь по ступенькам.
Ожидаемо, как и в прошлый раз, двери распахиваются передо мной сами по себе. Я ухмыляюсь и готовлюсь к тянущему сопротивлению движения, но этого не происходит. Беспрепятственно, без малейшего дискомфорта я переступаю порог мотеля и окидываю злющим взглядом собравшихся.
Фигасе, сколько здесь народу.
Сканирую людей, а сама думаю:
«Какие люди?! Явно же какая-то нечисть! Демоны! Во! Точно демонюги какие-то!».
Начинаю привлекать внимание. Всех… Ах нет, не всех!
Стоит, скотина такая, на лестнице, прячется от меня за спинами толпы! Или… Он меня что, не заметил ещё?
— Туки-туки, демоны! — вкладываю в голос всю свою злость и раздражение. — Не ждали? Кино вы здесь снимаете, значит, да? — эхо бьёт по ушам, но не время теряться. Двигаюсь к тому напыщенному болвану, который мне лапшу на уши в прошлый раз навешал, и сверлю его предостерегающим взглядом. — Обломинго, демон! Я всё помню.
