— Проконтролируешь? — прошу у Стефана. — Я пас. Мне Анечки хватило на сегодня. Хочу найти одного божка, убедиться в том, что он не доставляет проблем, и завалиться спать. Будь начеку… Он вернулся… каким-то не таким.
Жнец задумчиво кивает и впивается в меня грустным взглядом:
— Ты уверена, что это был он?
— Я не настолько чокнутая, Стеф. — хмыкаю. — Разбудишь, если… — кошусь на Муслима, пытаясь поговорить со Стефаном без слов, — Ты же понял, да?
Спустя два часа я всерьёз начинаю сомневаться в своём здравомыслии. Заглянув в каждый номер, проверив каждый угол, я трачу своё время на поиски воскресшего божка, и эти поиски не приносят никаких результатов.
На самом деле, не мог же он мне привидиться? Или мог? Я ему и про лифт рассказала. Может, он решил им воспользоваться и всё-таки обрёл покой? Куда он мог ещё деться?
Вхожу в свой номер и тут же падаю на кровать. Разглядываю натяжной потолок, гоняя в голове бесконечные мысли о Мире, «Перекрестье» и счетах, и пытаюсь сосредоточиться на чём-то одном. Но не выходит.
— Как знал, что ты ещё не спишь.
В комнату тихо входит жнец.
— Я собиралась. Собиралась найти Мира, принять ванну и лечь спать. Но, кажется, я просто лягу спать. — вздыхаю, приподнявшись и откинувшись на подушки. — Как там Муслим?
— Жив. Уже дома.
— Ты приглядывай за ним иногда. Если мотель сохранил ему жизнь, это хорошо. Но мы всё равно не можем быть уверены, что его воспоминания стёрты. Надо всё узнать. И машину на завтра стоит заказать. — морщусь. — Отгрузим что-нибудь из мебели. Продадим. Снова.
Жнец кивает и щурится:
— Что с Миром? Ты уверена, что он вернулся?
Разумеется, я в этом уверена. Я его видела так же отчётливо, как сейчас вижу Стефана.
— Он был… странным, но он был, Стеф. Он был здесь. Поднимался по лестнице. Немногим раньше нас с Аней. Не понимаю… Почему его видела только я? Будь осторожен и оставь беспокойство о моей психике. Он точно вернулся.
— Отдыхай. Отложим этот разговор до завтра. — заискивающе проговаривает он, будто я не понимаю, что он мне не верит.
Не хочу с ним спорить. Усталость делает своё дело. Машу рукой в сторону дверей и желаю Стефану доброй ночи.
Может, я и правда уже совсем умом тронулась? Видела какой-то сон наяву? Это ведь странно.
Бог смерти вернулся. Вернулся таким, каким был на момент нашего знакомства. Он прекрасно помнил, что я его… эм… убила. Он не знал, насколько изменился его мотель. Ему не понравился мой портрет, под которым значилось, что я Хозяйка «Перекрестья». Он был реален… Я ведь даже подумала, что это он устроил хаос на втором этаже, а не управляющая. Это было вполне логичным предложением.
Где же его крики, разбирательства и разносы?
Перевернувшись на живот, я долго рычу в подушку, прежде чем унять эмоции и приглушить мысли, провалившись в беспокойный сон.
***
Утро застаёт меня в скверном расположении духа. Жнец растормошил меня ближе к девяти, горланя, что Муслим растрепал своим друзьям о моём мотеле.
— Ты же жнец. — сонно хлопаю глазами. — Покопайся у них в головах, заставь забыть. Впредь будем знать, что старые фишки не работают.
— Инна, мы не можем быть уверены, что этот ограниченный круг лиц не передал другому кругу лиц эти сведения. Всё может затянуться. — нависает надо мной мужчина.
Стону и заставляю себя сесть в постели:
— Позови с собой Федю. Или ещё кого-нибудь из жнецов. Вы справитесь.
